Tuesday, July 29, 2008

JUAN OCTAVIO PRENZ



Balada de la vaca madrina

Mi padre trabajaba en el frigorifico Armour de Berisso.
Allí, lo dije ya, dejó su juventud y sus huesos.

Nunca hablé de su frustrado crimen.

En las sobremesas nocturnas me contaba de la vaca madrina.
Siempre al frente, oronda y feliz, conducía a las demás a
la muerte.
Una vez que el largo cortejo arribaba al final del brete,la
vaca madrina hacía un giro a la derecha y regresaba.
Sana y salva por otro brete.
Las victimas seccionadas con esmero, terminaban
despues de un largo proceso en forma de salame o
sobre una parrilla o...

¿Has visto alguna vez los ojos de una vaca?,me preguntó
un dia mi padre.
En tantos años de trabajo era imposible no terminar
enamorado de las vacas.

Cuando llegó el momento del sacrificio, mi padre, por
justicia o por piedad (¿quien lo sabe?)pidió ser el
verdugo.
Y le dieron la cuchilla de mejor acero.

Cuenta que le miró los ojos y que nunca supo si le
hubiera dado o no la cuchillada definitiva, porque así
como así, la vaca madrina bajó los parpados y

se derrumbó para siempre a sus pies.


VIGILIA

Es fácil con el largo vino perder la cabeza y la memoria,
recuperar con el largo vino la cabeza y la memoria
inexistentes.
Es fácil la ausencia, el arrebato, el olvido.

Y qué no decir de los cuerpos que inventa el vino o la
oscuridad, Naturalmente, menos cuerpo y menos
invento que la piel que te espera.

Hay que hacer el amor con los ojos bien abiertos.


(Cuaderno de Bitágora)

Quiero explicarte el mundo para calmar tus lágrimas.

En alguna hora del día tu vuelas y el ave se arrastra
y como peces nadan los hombres.

En otra hora tú nadas como un pezmientras las aves
caminan y los hombres vuelan.

En otra hora del dá los hombres se arrastran, revolotean
los peces y tú caminas.

¿Te lo repito?

Thursday, July 17, 2008

ULTIMOS POEMAS por Miguel Martinez


Un dia de Sol.

No hay luz en el vericueto del habla, es un recoveco con un diablo de sangre y hueso.

Toda la tierra cuenta conmigo para insistir en su bicicleta de arena.

No hay con quien mirarse hoy

....

( Quiero llegar a los disfraces.
No encuentro la llave, el encendedor, el baul, el tacto, no consigo el dinero, el mail, el numero, el artefacto,
el cuarto, no me importa si es lunes, martes, amigo, vecino, mujer quien golpea la puerta, no siento el barullo, el impacto, nada.

Solo una rodaja del desierto que alquilo.

Solo un resto de saliva y sal,
que ya no besa)

....

El ancla de oro guarda un latido de los amigos de la casa,
hay una mesa de billar,
los vasos se quiebran con un grito de gol.

Eras una cita muchos años atras,
y te reias.

No tenias motivos aun para olvidarme.

....

( Porque lo dices. Que no hay manera conmigo que no hay correspondencia que no hay con que pagar no hay
sobremesa despues de la vida no hay muerte que despertandose no me halle. Cuanto
me muero cuanto me desalojo con que poca espina me quito la soledad era de limpiarseme la cara con toda la verguenza de la contracara era
de ganarme este pedazo de liturgia con una aguja de cuerpo entero era de curvarme con el noble terruño que terminara en el mar)

....

"parì mi ser infinito pero me arranque a golpes de mi" Fernando Pessoa

La soledad no es posible bajo las cartas del cielo.
Con los pedazos de la muerte vamos a actuar otra vez.

Es el cielo una carta del ausente.

Mi hijo era en el laberinto un relampago de sangre.

asi lo imaginaba.

Un venturoso paisaje al borde del corazon.
....

El sueño es una cruz,
tiene sombra de criatura.

Aprendiò a saludar, a ser amable, a querer.
Creciò, hizo el amor, y solo

y precipitado
se callò la vida para siempre.
...

Gato Encerrado. Sera esta tu ultima vez.
vamos a soltarte con tus seis años de vida para que no vuelvas a decir barbaridades.
Voy a liberarte de mi sombra. Voy empequeñecer tu voz. Voy a matarte.
Me libro de vos, de tu pellejo, me libro escrito por mi sangre en el entretejido,
te odio con amor, soy tu pezuña fragil, y te peino con mi ceguera para siempre.

...

too much

...

www.el demonio trabajoso yo mucho fin planto escribas yo mucho calor experto trampa yo tanta soledad
extraño senda vos de mucho trajinar te volves sola/

...

& con esta remendada estampa bailo por la noche un tango de modesta ternura y no le gusta nunca le gusta

...

Bailen todos compañeros.

...

El piano me libre de la noche que voy a vivir. El conejo que soy se consuela con la sed, no hay donde comprar vino, no hay como conseguirlo,
quisiera ir al north beach, quisiera ir a san telmo, quisiera ir a neuquen, quisiera y quisiera,
pero siempre es mas dificil para un conejo atrapado entre tus sabanas

...

Desierto yo

...

Valgame la pena decirlo:

Cuando estabas en tu hamaca recostada
daban ganas de besarte de odio.

...

Preciosa calaveras
Incierta penas
Rota calandrias
Envuelta Suna

en los ojos que le pertenecen a mi porvenir.

...

La fotografia es el arte que congela la vida y la muerte.

Alli estabamos todos.

Siempre como siempre.

Jovenes, lindos, felices, desencantados, moribundos, golpeados.

Dabas con el dedo en el alma de cada uno de nosotros, te perteneciamos por un instante.
Nos acorralabas despues en el album, nos desordenabas la epoca.
Nos mandabas a dormir.
En el medio aparecian arboles, hocicos, vasos repletos de vino, chacareras.

La unica que no aparece sos vos.
Y ahora
no hay con que mirarte.

...
Ahora

no se me ocurre nada para decirte.

Mas bien estoy pensando en Dante, que mañana tengo que trabajar con el.
Monica dice que me deje de joder, que es mejor escuchar a Luca.
Ulises no sabe lo que es un cine, pero si no come no hay cine
(ademas dice que quiere ser poeta, y estamos en problemas)
Carla dice que soy un buen amigo.
Mi vieja piensa mandarme una caja llena de poemas.
Y carlos, el poeta, me va a mandar al carajo.
Felipe y Marcelo ¿encontraran finalmente los calzoncillos de john william cooke?

Y pienso
en la hernia de sacha, en el desconcierto de chispa,
en la colifata de Lucelly, en la dignidad de la galle entre rejas,

y lo unico que se me ocurre para decirte es que es una lastima que
no estes aqui
y nos perdamos juntos.

...

Esto es el fin.
La campera me regala un cigarrillo.
La estufa una noche.
El poema una vigilia.
La copa un vacio.
El televisor un carajo.
El pasado mi vida
Tu numero de telefono un peligro.

...

Un parlante del corazon se hizo trizas
da un poco de gracia verte tan ofendida.
Da mucha pena verte tan bien acompañada.
Da mucha serenidad saber que uno muere despues de todo.

...

Ahora solo resta decir lo que nadie quiere ni puede decir,
pero eso està demàs

cuando se le gana a la noche otro poema.

...

No querras venir ahora a divertirte?

...

Inutil
Inutil?

...

"me muero todos los dias sin darme cuenta" (Jaime Sabines)

...

Para las navidades totalmente borracho y agresivo.
Para el baile un tronco de marmol.
Para las matematicas un poeta dormido.
Para los oficios un escarbadiente.
Para los viajes un enfermo.
Para los parientes un alcoholico.
Para los amigos un aprendiz, del alma.
Para la abuela un chocolate en rama.
Para la cana un meon.
Para dios un estafador.
para los vecinos un hijo de la chingada.
Para tu corazon
perdon
¿para tu corazon?

...

Estoy hablando en serio

...

"Me reparti para siempre" (Descocida)
...

A esta altura debe ser todo muy gracioso.
Tanto como discepolo.
O Erdosain(ni siquiera con esa grandeza de lenguaje).
Pero no importa,
lo mejor que hago es pensarte, hacer años.
Aprender a cocinar para cuando vengas.

...

"Aparte de eso guardo en mi, todos los sueños del mundo" (uy como jode este con Pessoa).

...

Sueño, y no sera suficiente.

Quiero, y sera demasiado.

Muero, y el sueño nos sonreira.

.....................................................................................
otros poemas...

NOSOTROS
Lo que fuimos.
Paleolíticos.
Aprendimos a pescar.
Cazamos algo para comer.
El fuego se hizo en nuestras manos.
Tuvimos familia, nos dijeron
Quien era el rey, el virrey, el patrón.
Más tarde nos enseñaron la maquina.

Magros salarios compañero,
hubo que hacer la revolución, organizarse,
adoctrinarse.

Hubo despidos, desalojo, cesantías, arrestos.
Desaparecimos..

Los gringos admiraban el Grannma por TV,
se recluyeron con popcorns, hotdogs, morfina, demerol,
heroína, palfium, dolofina, lsd6,
todo lo que fuese posible para no ir a la guerra.
Los japoneses aprendieron a bailar tango y a recorrer el mundo
Con Nikon y sushis.

Los maras salvatruchos se la ingeniaron
para extrangular ex guerrilleros y políticos de turno;

y por aquí, ya se sabe
Tras la medianoche del derecho humano,
comemos facturas de ayer,
y nos sobran cincuenta centavos,
que no serán suficientes para dar la vuelta al mundo en ochenta días.


MI CASA
“Pintada está mi casa,
Del color de las grandes pasiones y desgracias”
Miguel Hernández


Miren mi casa vacía.
Poco y nada lo queda en ella.

Mucha pared,
alguna estantería de la que nunca quise participar, alfileres,
una salamandra,
tal vez haya quedado eso sí, un llavero incomparable al frío,
Y un sombrero con el que siempre quise bailar.

(si pudiera verla le preguntaría por el perro,
si se lo llevó con ella.
No le diría nunca que mañana
voy a vender revistas muy temprano,
aunque sea mentira)

Es imposible llegar hasta mi casa.
Vacía como está no guarda una sola ranura para mi.
No encontraría mi cama, ni la vez que estuve muy enfermo,
ni el agua, ni su vertiente pequeña.

Sepan comprender que hay una casa en el monte,
que una mujer y un hombre la habitaron,
y que nunca fué suficiente la luz.
para ellos.



LO DEMAS

La chance, la oportunidad, la suerte y lo demás.
Progreso, ascenso, carrera y lo demás.
Uno y lo demás.
Uno fuera de lo demás.
Sólo uno y uno
Solo.

No hay nadie bajo la mesa
que me diga lo correcto,
solo piedras multiformes que alguna vez fueron medias
y un súper ranking de insectos
de toda clase social.

Escribo como un satélite destartalado.
A veces sí. A veces no.

A nadie le hace gracia este desinfectante que le inyectaron a muchos amigos.
Con un lenguaje a mano
se las arreglan para sobrevivir.

Y yo, que no puedo con el frío, con el calor,
con haber escrito tan poco para esta ocasión tan especial.
Les guardo un poco de suerte
en la maleta, en la chaqueta, en la solapa,
y me callo la boca
con papeles de diario,
a resguardo de las historietas.

DEL CULO
A algunos tipos no les alcanza
con tener un agujero en el culo.
prefieren tener dos;
y alternarlos.

Para cagar mejor al resto de la gente claro.



EQUIVOCADO
Con ese video clip es poco lo que podemos hacer.
Es poco lo que podemos hacer con ese 3 a 1, con esa geografía de andamios.
Es poco lo que podemos hacer.
He querido irme;
Y es tan poco lo que puedo hacer con irme, ó con quedarme.

Han cerrado las puertas, atracándolas,
con vendedoras y registradoras,
con un mal estímulo de gaseosas diet.

Miro los parabrisas, por no mirar otra cosa.
Tal vez hay alguien ahí adentro,
Esperando, cogiendo, golpeando.
Reza, seguro que reza, mi dios,
me hago un nudo en el estómago, entro
en el juego de los relojes, los ceniceros y las cucharitas.

Miren,
miren,
estamos en el álbum de fotos,
no falta nadie.

De vez en cuando alguien llama por teléfono
le da equivocado?
siempre le dará equivocado.

Digan Whisky.

LA ROSA PURPURA DE LA SHELL

La canciòn habla de un tiburòn
pero en el video muestran un caballo.

Hablan de un rey
y baila un borracho configurado.

Es el Rey tiburon
me dicen.

Nunca imaginè que un rey, un borracho, un caballo
y un tiburòn
podian ganarme de mano.

Despues,
un hombre de color con bolas de cristal,
mechado con la primicia de un tiroteo en un ciber de Lomas.

A esta altura estoy convencido
que el aire acondicionado despide una droga muy fuerte que no me permite
salir de la pantalla

SALVADOR "LOLE" GARCIA


Lole es escritor, fotografo, antropologo y sobre todo un gran amigo para todos quienes lo conocemos, naciò en Argentina pero viviò la mayor parte de su vida en Nicaragua, pais al que arribaron sus padres luego del exilio del 76.
Volviò a Argentina en los noventa, se quedò unos años, formò parte de la agrupaciòn H.I.J.O.S,donde muchos de nosotros lo conocimos, y finalmente decidiò retornar a Centroamerica.
Aquì presentamos algunos de sus textos...(lole, mandanos mas!!)


Nada sino el cincel de tu soberbia
labro esta lápida en la que dormimos
nuestra muerte, un hecho ya
sin pretensiones ni testigos que se duele
de un olvido molesto que no
nos nombra y no nos deja

nada sino el pincel de mi silencio
pudo sacarle colores y vaciar el cuadro
de lo que alguna vez fuimos,
siempre una pareja inhóspita
pactando las dimensiones
eclipsando los significados

toque de queda en mi corazón
tu nombre fue asesinado frente a mi puerta

...

Y un cuento...

Javier y sus razones

Javier recuerda el día exacto en que apareció aquel extraño signo que lo perseguiría el resto de su vida. Era un domingo de enero, de esos que en Lima empujan a la barrida rumbo al mar, las piscinas municipales o al menos, entre los amantes del alcohol, (club de cual formaría parte más adelante) al bar de siempre. Es justo anotar que nunca tuvo una inclinación por subir a los árboles, ni por buscar insectos entre las plantas, pero por alguna razón que solo él y su infancia conocen, le gustaba estar en el pequeño patio explorando los pasajes entre la imaginación y los descubrimientos de su cuerpo o las cosas viejas que su madre apilaba en un rincón, al que llamaba bodega. Ese día, luego de estudiar una a una las fotos de su libro preferido -un viejo atlas regalo del abuelo- salió de su cuarto, atravesó corriendo el pasillo, dobló por la cocina y se detuvo bajo el sol de un cielo intermitentemente nublado. Sus hermanos que ya estaban jugando en el patio lo invitaron a participar. Leyes de la física, funciones del reino vegetal o pura mala suerte, nunca lo sabremos, lo cierto es que antes que Javier pudiera contestar que si o que no, le cayó un aguacate en la cabeza. Todos se rieron. Lo peor y lo mejor (esto se verá más adelante) es que no sería el único ni el último aguacate en viaje hacia un golpe inevitable. De ahí en más, el fruto aparecería cada dos por tres.
La infancia transcurrió entre los viajes desde su libro, el rigor de las escuelas sobrias y las observaciones de la casa, siempre tan cambiante, entre adornos nuevos y personas extrañas que aparecían con cara de familia y que pasaban a formar parte de los relatos fantásticos que luego se contaban en alguna habitación abandonada, a la hora de las siestas obligadas. Mientras tanto, en cualquier lugar y sin previo aviso los aguacates seguía cayendo, bajo la mirada ya acostumbrada de todos e incluso de él mismo. De alguna manera fue aceptando con resignación y curiosidad su suerte que, con los años iría teniendo nuevos matices.
A la edad de trece, la cosa empezó a preocuparle. Un día cuando estaba leyendo en el parque y sintió el impacto tan conocido. Miró la fruta de un verde brillante a menos de un metro de distancia y trató de escupirla sin éxito. El viento que soplaba fuerte, se llevó la saliva aun más lejos. Volvió a la lectura hasta que un párrafo más adelante recordó que ahí no había árboles de aguacate, por lo cual evidentemente alguien se lo había tirado, pero quién, sí allí solo estaba él y una pareja de viejitos, en la esquina donde vendían helados, lejos de su banco.
Una semana más tarde, le cayó otro mientras se bañaba y dos días más tarde, otro mientras dormía, con lo cual entendió que su relación con aquel globito verde era tan especial que, no necesitaba siquiera de una rama sobre su cabeza. Recordó que su padre había dicho que la adolescencia trae cambios importantes y atribuyó lo sucedido a leyes de la biología de las que nadie hablaba como si las relaciones entre la pubertad y el mundo vegetal fuesen un tabú. Con un valor desconocido decidió que si uno aprende a dominar el pelo, la vergüenza y la puntería, podría aprender a dominar esa rara costumbre con lo cual al cabo de varios meses, mientras muchos chicos repetían trabalenguas complicadísimos o exhibían sus trucos con la bicicleta, Javier se limitaba a preguntar ¿quieren ver como me cae un aguacate en la cabeza, ha, quieren ver?, y ante la mirada desafiante de un público improvisado, aparecía de la nada ese regalo ovalado, motivo del asombro en sus amigos y por qué no decirlo, de las primeras miradas sexuales, imposibles de explicar, en aquellas mujeres que empezaban también a dominar el arte de la invitación y el rechazo, tantas veces confundidos.
Y los ejemplos siguen. En un examen de geografía el golpe de un aguacate le acercó el nombre del río que tenía en la punta de la lengua. Otro aguacate le sirvió para ahuyentar a un perro rabioso. En un viaje al mar con unos amigos, les robaron toda la plata que llevaban encima, con lo cual tuvieron que vender una gran cantidad de aguacates para sumar los pasajes de vuelta. Incluso el amor y sus consecuencias, se vieron beneficiados cuando en una oportunidad, al encontrase con Julia, su amor posiblemente imposible, un aguacatazo de los que no esperaba, le dio el valor para arriesgar un beso y ganarse la indiferencia eterna de aquella mujer y con ello, las más diversas sensaciones de dolor que le permitieron debutar en el oficio de la escritura.
Ya Javier creció, cambió de gustos y de países. Muchas cosas de su pasado fueron quedando atrás en una memoria silenciada, también los aguacates. Leyes de la sociología diría su padre. Así, mutó por gustos y países, ahora maneja un auto, tiene canas, cocina, lee en ingles y sabe decir te extraño. Trabaja con su hermano en un negocio de Internet donde él maneja una computadora de las viejas, esas donde aparecen las letras en verde. El dice que se usan para programar, pero para mi que es pura nostalgia por el color, pobre. Quizás por eso, ahora que se va a casar, me llamó la atención no encontrar en la lista de regalos la opción, aguacate. Cada cronopio con sus famas y sus esperanzas.

...

Para algunos peces el cielo ha de ser un misterio,
para algunos pájaros el mar una utopía

esa húmeda frontera
aquel exceso de libertad
el agua que te lleva
el viento que te mueve

conocer ambos mundos se paga con dolor,
la velocidad como el coraje tiene su precio,
y el corazón torpe lo sabe, pero qué más da,
si el viento nos seca y el agua nos ahoga

en el otro lado estamos nosotros pero al revés,
el pez vuela por tres segundos, el pájaro nada por un instante,

son tres segundos, quizás cuatro,
pero la vida no vuelve a ser la misma,
lo que se vio arriba y abajo para cada uno
quedó tatuado en esa pequeña pupila,

así el cielo crece,
así el mar se agranda

ellos dicen que en el cielo hay peces exiliados
ellos juran que en el mar hay pájaros presos.

H.I.J.O.S ALTO VALLE

Estoy publicando esta propuesta de H.I.J.O.S ALTO VALLE porque creo que vale la pena colaborar desde donde estemos. Aquellos que puedan hacerlo economicamente se les agradecerá de todo corazon.
Ademas considero que vale la pena rescatar el compromiso que estos compañeros han asumido en el sur junto a nuestras queridas madres de Neuquen,desde hace años, siempre junto a los mas excluidos,los niños mas humildes,los familiares de las victimas de los triples crimenes, los presos politicos, los trabajadores de zanon entre otros.
Cabe destacar que estos compañeros no reciben ningun tipo de subsidio ni ayuda economica por parte del gobierno nacional ni provincial.siguen laburando con la gente en la calle.
Un abrazo para todos ellos a quienes considero mis compañeros,y para aquellos que quieran colabrorar con este emprendimiento.


COMPAÑERAS/COMPAÑEROS, ORGANIZACIONES, AMIGAS/OS, CONOCIDOS:

HEMOS LANZADO NUESTRO PROYECTO A DIFUSIÓN PARA CUANDO COMIENCE EL 1º JUICIO A LOS GENOCIDAS, QUE SE DESARROLLARA EN NEUQUEN CAPITAL A PARTIR DE LA 1º QUINCENA DE AGOSTO.
HEMOS ELEGIDO TRABAJAR DURANTE EL JUICIO EN LAS AFUERAS DEL RECINTO, COHERENTE CON EL TRABAJO QUE VIENE DESARROLLANDO NUESTRA ORGANIZACIÓN DESDE HACE 13 AÑOS. CONFIANDO SOLAMENTE EN LA ORGANIZACIÓN Y LA LUCHA, Y FUNDAMENTALMENTE EN LA MOVILIZACIÓN EN LA CALLE.
ESTO NO QUIERE DECIR QUE NO VAMOS A ACOMPAÑAR EN EL RECINTO A NUESTRAS MADRES DE NEUQUEN Y ALTO VALLE, Y A LAS VÍCTIMAS Y TESTIGOS QUE DEBERÁN AFRONTAR ESTA DIFÍCIL TAREA.
CONVENCIDOS QUE CON LOS JÓVENES, COMO LO ERAN NUESTROS VIEJOS, VAMOS A CAMBIAR EL MUNDO!, HEMOS ELABORADO UNA PROPUESTA PEDAGÓGICA A DESARROLLAR EN LAS ESCUELAS PRIMARIAS, MEDIAS Y TERCIARIAS, DEL ALTO VALLE. PARA PODER LLEGAR A TODAs/OS ELLOS VAMOS A IMPRIMIR 2000 EJEMPLARES DE LA PROPUESTA QUE SE LLAMA "JUSTICIA CON VOS"...
ES EN ESE SENTIDO QUE HEMOS enviado EL PEDIDO DE COLABORACIÓN:
- POR UN LADO DE DINERO PARA PODER IMPRIMIR ESTOS 2000 EJEMPLARES, LOS CUALES MAÑANA ENTRAN A LA IMPRENTA, Y para garantizar LOS DISTINTOS ELEMENTOS NECESARIOS PARA QUE LAS ESCUELAS PARTICIPEN CON SUS PROPUESTAS EN LAS AFUERAS DEL JUICIO (MURALEADAS, OBRAS DE TEATRO, PEGATINAS, PINTADAS, COLGAR SUS PRODUCCIONES, ETC.)
- POR OTRO LADO DE CUERPOS, ES DECIR, DEL COMPROMISO EN ACCION YA QUE ES MUCHA LA TAREA Y DURANTE UN TIEMPO PROLONGADO (SE ESTIMA QUE EL JUICIO DURARA UNOS 5-6 MESES).
ESPERAMOS QUE ESTO ALLA ACLARADO EL CORREO MASIVO DE PEDIDO DE COLABORACIÓN QUE HEMOS ENVIADO.

PEDIMOS QUE SE CONTACTEN CON NOSOTRA/OS PARA PODER COORDINAR EL ENVÍO DE DINERO (CUENTA BANCARIA, para los que no son de la zona) Y EMPEZAR A ARMAR LOS GRUPOS DE TRABAJO PARA EL INCIO DEL JUICIO.
LASOS ESPERAMOS, UN ABRAZO PARA TODAS/OS Y YA NOS SENTIMOS MUY ACOMPAÑADOS A TRAVES DE LOS CORREOS Y LLAMADOS RECIBIDOS.



H.I.J.O.S.

Hijos por la Identidad y la Justicia contra el Olvido y el Silencio
ALTO VALLE


Contacto:
hijosaltovalle@infovia.com.ar

Teléfonos:
0299-4791200

Tuesday, July 15, 2008

BALADA DEL BOLUDO poema de Isidoro Blaisten



Por mirar el otoño
perdía el tren del verano,
usaba el corazón en la corbata,
se subía a una nube,
cuando todos bajaban.


Su madre le decía:
no mires las estrellas para abajo,
no mires la lluvia desde arriba,
no camines las calles con la cara
que ensucias la camisa;
no lleves tu corazón bajo la lluvia,
que se moja;
no des la espalda al llanto;
no vayas vestido de ventana;
no compres ningún tílburi en desuso.


Mirá tu primo, el recto,
que duerme por las noches.
Mirá tu tío, el justo,
que almuerza y se sonríe.
Mirá tu primo, el probo,
puso un banco en el cielo.
Tu cuñado, el astuto,
que ahora alquila la lluvia.
Tu otro primo, el sagaz,
que es gerente en la luna.


Tienes razón, mamá,
dijo el boludo.
Y se bebió una rosa.
No seré más boludo.
Y se bajó del viento.
Seré astuto y zahorí.
Y dio vuelta una estrella para abajo.
Y se metió en el subte.
Y quedaron las gaviotas en el río.


Entonces vinieron los parientes ricos
y le dijeron:
-Eres pobre, pero ningún boludo.
Y el boludo fue ningún boludo.
Y quemaba en las plazas
las hojas que molestan en otoño.
Y llegó fin de mes,
cobró su primer sueldo
y se compró cinco minutos de boludo.


Entonces vinieron las fuerzas vivas
y le dijeron:
-Has vuelto a ser boludo, boludo.
-Seguirás siendo siempre el mismo boludo.
-Seguirás siendo el mismo boludo siempre.
-Seguirás siendo un boludo siempre.


-Debes dejar de ser boludo, boludo.
Y, medio boludo,
con esos cinco minutos de boludo,
dudaba entre ser ningún boludo
o seguir siendo boludo para siempre.
Y subió las escaleras para abajo,
hizo un hoyo en la tierra,
miraba las estrellas.
La gente le pisaba la cabeza,
le gritaba: ¡boludo!
Y él seguía mirando a través de los zapatos.


Entonces
vino un alegre y le dijo: Boludo alegre.
Vino un pobre y le dijo: Pobre boludo.
Vino un triste y le dijo: Triste boludo.
Vino un pastor protestante y le dijo: Reverendo boludo.
Vino un cura católico y le dijo: Sacrosanto boludo.
Vino un rabino judío y le dijo: Judío boludo.
Vino su madre y le dijo: Hijo, no seas boludo.
Vino una mujer de ojos azules y le dijo:
Te quiero.

FERIA DEL LIBRO EN EL IMPA

El domingo pasado estuvimos participando de la feria del libro independiente en el IMPA. una fabrica ocupada por sus trabajadores, a quienes en este momento quieren desalojar.
En la feria ofrecimos nuestros libros del SURI PORFIADO y compartimos lindos momentos con el resto de los editores y artistas.

Friday, July 11, 2008

ERNESTO CARDENAL


Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:
yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarán como te amaba yo.

EPIGRAMAS:

Te doy, Claudia, estos versos, porque tú eres su dueña.
Los he escrito sencillos para que tú los entiendas.
Son para ti solamente, pero si a ti no te interesan,
un día se divulgarán tal vez por toda Hispanoamérica
Y si al amor que los dictó, tú también lo desprecias,
otras soñarán con este amor que no fue para ellas.
Y tal vez verás, Claudia, que estos poemas,
(escritos para conquistarte a ti ) despiertan
en otras parejas enamoradas que los lean
los besos que en ti no despertó el poeta.


Cuídate, Claudia, cuando estés conmigo,
porque el gesto más leve cualquier palabra, un suspiro
de Claudia, el menor descuido,
tal vez un día lo examinen eruditos,
y este baile de Claudia se recuerde por siglos.

Claudia, ya te lo aviso.


De estos cines, Claudia, de estas fiestas,
de estas carreras de caballos,
no quedará nada para la posteridad
sino los versos de Ernesto Cardenal para Claudia
(si acaso)
y el nombre de Claudia que yo puse en esos versos
y los de mis rivales, si es que yo decido rescatarlos
del olvido, y los incluyo también en mis versos
para ridiculizarlos.


Esta será mi venganza:
Que un día llegue a tus manos el libro de un poeta famoso
y leas estas líneas que el autor escribió para ti
y tú no lo sepas.


Me contaron que estabas enamorada de otro
y entonces me fue a mi cuarto
y escribí ese artículo contra el Gobierno
por el que estoy preso.


Imitación de Propercio

Yo no canto la defensa de Stalingrado
ni la campaña de Egipto
ni el desembarco de Sicilia
ni la cruzada del Rhin del general Eisenhower:

Yo sólo canto la conquista de una muchacha.

Ni con las joyas de la Joyería Morlock
ni con perfumes de Dreyfus
ni con orquídeas dentro de su caja de mica
ni con cadillac
sino solamente con mis poemas la conquisté.

Y ella me prefiere, aunque soy pobre, a todos los millones de Somoza.


De pronto suena en la noche una sirena
de alarma, larga, larga,
el aullido lúgubre de la sirena
de incendio o de la ambulancia blanca de la muerte,
como el grito de la cegua en la noche,
que se acerca y se acerca sobre las calles
y las casas y sube, sube, y baja
y crece, crece, baja y se aleja
creciendo y bajando. No es incendio ni muerte:
Es Somoza que pasa.


Hay un lugar junto a la laguna de Tiscapa
--un banco debajo de un árbol de quelite--
que tú conoces (aquella a quien escribo
estos versos, sabrá que son para ella).
Y tú recuerdas aquel banco y aquel quelite;
la luna reflejada en la laguna de Tiscapa,
las luces del palacio del dictador,
las ranas cantando abajo en la laguna.
Todavía está aquel árbol de quelite;
todavía brillan las mismas luces;
en la laguna de Tiscapa se refleja la luna;
pero aquel banco esta noche estará vacío,
o con otra pareja que no somos nosotros.


Yo he repartido papeletas clandestinas,
gritado: VIVA LA LIBERTAD! En plena calle
desafiando a los guardias armados.
Yo participé en la rebelión de abril:
pero palidezco cuando paso por tu casa
y tu sola mirada me hace temblar.

Wednesday, July 09, 2008

JORGE BOCCANERA



Oasis

Caminé por el desierto de tu lengua.
De cada polvareda hice un recuerdo grato.
De una piedra redonda, un amuleto.
De las verdes tormentas hice un bosque.
De cuatro lagartijas, un amigo.
Caminé,
¿Para qué?
Si el que habla de estas cosas es apenas el viudo de tu lengua.
¿Para qué?Caminé,
Caminé.
El bosque, el amuleto, el amigo, el recuerdo, son puñados de polvo.

¡Tanto excavar por una sola perla de agua!
¡Todo mi harén es una Sordomuda!

Tuesday, July 08, 2008

A pedido de los amigos...un poeta


lUIS ALBERTO SPINETTA

Los Libros de La Buena Memoria

El vino entibia sueños al jadear
Desde su boca de verdeado dulzor
Y entre los libros de la buena memoria
Se queda oyendo como un ciego frente al mar.

Mi voz le llegará
Mi boca también
Tal vez le confiare
Que eras el vestigio del futuro.

Rojas y verdes luces del amor
Prestidigitan bajo un halo de rush
Que sombra extraña te oculto de mi guiño
Que nunca oiste la hojarasca crepitar?

Pues yo te escribiré
Yo te hare llorar
Mi boca besará
Toda la ternura de tu acuario.

Mas si la luna enrojeciera en sed
O las impalas recorrieran tu estante
No volverías a truinfar en tu alma?
Yo se que harías largos viajes por llegar.

Parado estoy aquí
Esperándote
Todo se oscureció
Ya no se si el mar descansará...

Habra crecido un tallo en el nogal
La luz habra tiznado gente sin fe
Esta botella se ha vaciado tan bien
Que ni los sueños se cobijan del rumor.

Licor no vuelvas ya
Deja de reir
No es necesario más
Ya se ven los tigres en la lluvia .


BAJAN

Tengo tiempo
para saber si lo que sueño
concluye en algo
No te apures ya más, loco
porque es entonces cuando las horas
bajan, el día es vidrio sin sol
bajan,la noche te oculta la voz
y además vos querés sol
despacio también podés hallar la luna

Viejo roble
del camino
Tus hojas siempre se agitan algo
Nena nena
que bien te ves
cuando en tus ojos no importa si las horas
bajan, el día se sienta a morir
bajan la noche se nubla sin fin
y además vos sos el sol
despacio también podés ser la luna


Barro tal vez

Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro
he de gritarle a los vientos hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar
si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar
ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo
canción barro tal vez....
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar
ya me apuran los momentos
ya mi sien es un lamento
mi cerebro escupe ya el final del historial
del comienzo que tal vez reemprenderá
si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar
ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez...
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar


Plegaria para un niño dormido

Plegaria para un niño dormido
Quizás tenga flores en su ombligo
Y además en sus dedos que se vuelven pan
Barcos de papel sin altamar.
Plegaria para el sueño del niño
Donde el mundo es un chocolatín.
Adonde vas
Mil niños dormidos que no están
Entre bicicletas de cristal.
Se ríe el niño dormido
Quizás se sienta gorrión esta vez
Jugueteando inquieto en los jardines de un lugar
Que jamás despierto encontrará.
Que nadie, nadie, despierte al niño
Déjenlo que siga soñando felicidad
Destruyendo trapos de lustrar
Alejándose de la maldad.
Se ríe el niño dormido
Quizás se sienta gorrión esta vez
Jugueteando inquieto en los jardines de un lugar
Que jamás despierto encontrará.
Plegaria para un niño dormido
Quizás tenga flores en su ombligo
Y además en sus dedos que se vuelven pan
Barcos de papel sin altamar.

Thursday, July 03, 2008

COLOMBIA!!!!!

Gentileza de Lucelly Mañosca....









NOEMI NAON

Esta es una de las tantas obras textiles de Noemi Naón, artista patagonica de reconocida labor artistica y ardua labor social (mi vieja para los amigos).
Esta obra como pueden ver, es un homenaje a todas las madres del mundo y en especial a nuestras madres de plaza de mayo.
para ver el resto de sus obras pueden entrar a www.artetextilnaon.blogspot.com o escribirle personalmente a noebutterfly@yahoo.com.ar
Esta obra mide 1 metro de ancho por 0.70 de alto
(para ver mejor la obra hagan click sobre la imagen)

FOTOS DE GUSTAVO GERMANO

Los nuestros...los desaparecidos(si hacen click sobre las fotos podran verlas mejor)










IDEA VILARIÑO


Idea Vilariño (n. 18 de agosto de 1920, Montevideo) poeta, ensayista y crítica literaria uruguaya perteneciente al grupo de escritores denominado Generación del 45, en la que pueden ubicarse también Juan Carlos Onetti, Mario Benedetti, Sarandy Cabrera, Carlos Martínez Moreno, Ángel Rama, Carlos Real de Azúa, Carlos Maggi, Alfredo Gravina, Mario Arregui, Amanda Berenguer, Humberto Megget, Emir Rodríguez Monegal y José Pedro Díaz entre otros. Dentro de sus facetas menos conocidas se encuentran la de traductora, compositora y docente.




YA NO

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.



UN HUÉSPED

No sos mío
no estás
en mi vida
a mi lado
no comés en mi mesa
ni reís ni cantás
ni vivís para mí.

Somos ajenos
túy yo misma
y mi casa.

Sos un extraño
un huésped
que no busca no quiere
más que una cama
a veces.

Qué puedo hacer
cedértela
pero yo vivo sola.


SI MURIERA ESTA NOCHE...

Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.

FERNANDO PESSOA


TABAQUERÍA

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe
quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?),
Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace
blancos los cabellos de los hombres,
Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de
nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir,
Y no tuviese más hermandad con las cosas
Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la
calle
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida
Dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar.
Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no hice ningún propósito, tal vez todo fuese nada.
El aprendizaje que me dieron,
Descendí por la ventana trasera de la casa.
Fui al campo con grandes propósitos.
Pero allí sólo encontré yerbas y árboles,
Y cuando había gente era igual a la otra.
Me retiro de la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de
pensar?
¿Qué sé yo lo que seré, yo, que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tanta cosa!
¡Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber
tantos!
¿Genio? En este momento
Cien mil cerebros se piensan en sueños genios como yo,
Y la historia no señalará, ¿quién sabe? ni a uno,
No habrá sino un muladar para tantas futuras conquistas.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay tantos locos deschavetados con
tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
No están en esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas—
Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas—,
Y quién sabe si realizables,
¿Nunca verán la luz del sol real ni hallaran oídos de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga
razón.
He soñado más que Napoleón.
He abrazado contra el pecho hipotético más humanidades que
Cristo.
Hice filosofías en secreto que ningún Kant escribió.
Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Seré siempre el que no nació para esto,
Seré siempre sólo el que tenía cualidades;
Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie
de una pared sin puerta,
Y cantó la cantiga del Infinito en un gallinero,
Y escuchó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Que me derrame la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que me despeina,
Y lo demás que venga si viene o que tenga que venir, o que no
venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
Pero nos despertamos y él es opaco,
Nos levantamos y es ajeno,
Salimos de casa y es la tierra entera,
Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, niña;
¡Come chocolates!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que la de los
chocolates.
Mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, niña sucia, come!
¡Si pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que tú
los comes!
Pero yo pienso y, al quitarles el papel plateado, que es de estaño,
Arrojo todo al suelo, como tiré la vida.)
Pero queda al menos de la amargura de lo que nunca seré
La caligrafía rápida de estos versos,
Pórtico hendido hacia lo Imposible.
Pero al menos dedico a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
Noble al menos por el gesto amplio con que arrojo
La ropa sucia que soy, sin motivo, para el decurso de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O diosa griega, concebida como estatua con vida,
O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
O princesa de trovadores, gentilísima y colorida,
O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante,
O cocotte célebre del tiempo de nuestros padres,
O no sé qué moderno —no concibo bien qué—,
Todo eso, sea lo que fuera, lo que sea, si puede inspirar ¡qué
inspire!
Mi corazón es un balde vacío.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco
Me invoco a mí mismo y nada encuentro.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan.
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que también existen,
Y todo esto me pesa como un condena al destierro,
Y todo esto es extranjero, como todo.)
Viví, estudié, amé y hasta creí,
Y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
En cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni
creído
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer
nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan
la cola
Y que es cola más acá del lagarto que se retuerce.
Hice de mí lo que no supe,
Y lo que pude hacer de mí no lo hice.
Vestí un disfraz equivocado.
Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí, y me
perdí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la arrojé y me vi en el espejo,
Ya había envejecido.
Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había
quitado.
Arrojé la mascara y dormí en el vestidor
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte como cosas que yo hice,
Y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente,
Pisoteando la conciencia de estar existiendo,
Como un tapete con el que tropieza un borracho
O la esterilla que los gitanos roban y no vale nada.
Pero el Dueño de la Tabaquería se asomó a la puerta y se quedó
en ella.
Lo miro con la incomodidad de la cabeza torcida
Y con la incomodidad de una alma que mal entiende.
Él morirá y yo moriré.
Él dejará el letrero, yo dejaré versos.
Y un día morirá el letrero y también mis versos.
Después morirá la calle donde estuvo el letrero,
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girante en que todo esto sucedió.
En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como nosotros
Continuará haciendo cosas como versos y viviendo debajo de las
cosas como letreros,
Siempre una cosa frente a otra,
Siempre una cosa tan inútil como la otra.
Siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
Siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueño del
misterio de la superficie,
Siempre ésta o aquella cosa o ni una ni la otra cosa.
Pero un hombre entró en la Tabaquería (¿a comprar tabaco?),
Y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me incorporo a medias enérgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos.
Sigo el humo como mi camino,
Y gozo, en un momento sensitivo y adecuado,
La liberación de todas las especulaciones
Y la conciencia de que la metafísica es la consecuencia de una
indisposición.
Después me reclino en la silla
Y sigo fumando.
Seguiré fumando hasta que el Destino me lo permita.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
Tal vez sería feliz.)
Visto esto, me levanto de la silla. Me acerco a la ventana.
El hombre salió de la Tabaquería (¿guarda el cambio en el bolsillo
del pantalón?).
Ah, lo conozco: es Esteves sin metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería llegó a la puerta.)
Como por un instinto divino, Esteves se volvió y me vio.
Hizo una señal de adiós, le grité ¡Adiós, Esteves!, y el universo
Se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza, y el Dueño de la
Tabaquería sonrió.


SI MUERO PRONTO

Si muero pronto,
Sin poder publicar ningún libro,
Sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde,
Ruego, si se afligen a causa de esto,
Que no se aflijan.
Si ocurre, era lo justo.

Aunque nadie imprima mis versos,
Si fueron bellos, tendrán hermosura.
Y si son bellos, serán publicados:
Las raíces viven soterradas
Pero las flores al aire libre y a la vista.
Así tiene que ser y nadie ha de impedirlo.
Si muero pronto, oigan esto:
No fui sino un niño que jugaba.
Fui idólatra como el sol y el agua,
Una religión que sólo los hombres ignoran.
Fui feliz porque no pedía nada
Ni nada busqué.
Y no encontré nada
Salvo que la palabra explicación no explica nada.

Mi deseo fue estar al sol o bajo la lluvia.
Al sol cuando había sol,
Cuando llovía bajo la lluvia
(Y nunca de otro modo),
Sentir calor y frío y viento
Y no ir más lejos.

Quise una vez, pensé que me amarían.
No me quisieron.
La única razón del desamor:
Así tenía que ser.

Me consolé en el sol y en la lluvia.

Me senté otra vez a la puerta de mi casa.
El campo, al fin de cuentas, no es tan verde
Para los que son amados como para los que no lo son:
Sentir es distraerse.


TODO, MENOS EL TEDIO, ME DA TEDIO...

Todo menos el tedio me da tedio.
Quiero sin tener sosiego sosegar.
Tomar la vida todos los días
Como un remedio,
De esos remedios que hay para tomar.
Tanto aspiré, tanto soñé que tanto
De tantos tantos me hizo nada en mí
Mis manos quedaron frías
Sólo de aguardar el encanto
De aquel amor que las calentara al fin.
Frías, vacías, Así.