Sunday, January 25, 2009

MIGUEL MARTINEZ



TIEMPO
En el cementerio de la ciudad hay mucha gente que uno aprecia.
No sucede lo mismo en los Cafés del conurbano o en el zoológico, allí la gente se torna más egoísta y más triste con el paso del tiempo.
Sin duda los amantes son quienes más sufren porque saben que morir es rendirse a los pies del otro, abandonar la riña y la intimidad.
Los árboles por estos días se vulneran mejor.

Es el tiempo, el tiempo que llega demorado, el tiempo de la imposibilidad.

Algo va a tener que suceder.
No puede ser que todo llegue a su debido momento.
No puede ser que todo se demore a la vez.

Dos tiempos, el de la pasión, y el de la muerte.
Como dos manos que abrigan mis sentidos,

como una luna de tierra que saludara mi amor.

OLVIDADO
Lo que suceda esta noche
es solo un secreto para dos.
En el camino
hay una vidriera vacía,
el lomo de un perro casi sordo,
el disimulo de un tren,
un inquilino que no dice
buenas noches.

Tal vez al dia siguiente
todo sea olvidado,
y ellos se queden dormidos

y abrazados,

con toda la polvareda del mundo
bajo la sábana.

Sunday, January 18, 2009

DOROTHY PARKER



El aburrimiento se cura con curiosidad. La curiosidad no se cura con nada.

Me gusta tomarme un martini. Dos como mucho. Después del tercero estoy debajo de la mesa. Después del cuarto estoy debajo del anfitrión.

La mejor forma de mantener un hijo en casa es hacer el ambiente agradable y desinflar las llantas del automóvil.

A un hombre sólo le pido tres cosas: que sea guapo, implacable y estúpido.

Es un departamento pequeño; apenas tengo lugar donde dejar mi sombrero y un puñado de amantes.

Cualquier mujer que aspire a comportarse como un hombre seguro que carece de ambición.

Si querés saber lo que dios piensa del dinero, solo mirá a la gente a la que se lo ha dado.

Hay cuatro cosas sin las cuales habria vivido mejor: algunos amores, chismes, pecas y dudas.

Raúl Mansilla / Neuquino...POETAZO!!


NO ESCRIBO MAS
POEMAS DE AMOR

Basta, no hay que hacer más poemas de amor,
hay que eructar dijo Aldo, el alacrán, animal urbano, mi amigo.

Destornillador es una palabra muy larga pero como no hago más poemas de amor,
además éste es sólo un instrumento líquido que me alegra, es decir: tres partes de naranja y una de vodka, pero yo le pongo dos. Así me dice Aldo, porque él es un inquisidor del alma humana y yo no escribo más poemas de amor.

Destornillador: herramienta que alegra. Out real academia.

Ella recibió mis últimos poemas de amor y dijo que me dejara de joder, por esto también no escribo mas poemas de amor. Lo mismo piensa Macky que los escuchó y por eso good bye poemas de amor.

Los últimos poemas eran ya un boomerang que en vez de provocar júbilo
desataban ira.

Iras desatadas de izquierda a derecha y vice v e r s a, que luego iban por doquier, y le rompían la cabeza a alguien, y nuevamente servían y nadie las medía, nadie.

No escribo más poemas de amor, así que no debería enamorarme más, no debería adentrarme mas en ese espacio sin tiempo, esa eternidad efímera, etc.

No hago más poemas de amor. Aldo está de acuerdo.

Por lo anteriormente dicho no respeto más el corte de verso,
sabrán comprender amigos poetas.

No escribo mas poemas de amor porque macky dice que son malos, que sólo tienen efecto en mis circunstanciales amadas. Aldo va mas lejos, dice que soy un boludo.

Vivan los instrumentos como éste, viBa pedro rojas, viva tus ojos, y el aroma que quedó en el sweater rojo que olvidaste en mi dormitorio. Pero ella es pragmática, terrenal, no se anda por el aire como los poetas, los que hacen poemas de amor, no como el Aldo o la Macky, y eventualmente Jorge Spíndola que vive en Trelew, es mi amigo y no sabe mandar un mail.

Cómo estoy yo?

Tengo una remera, eso le decimos acá en Argentina a esto que me cubre, pero yo nunca remé, y Aldo tampoco. La de él es blanca con un lamparón de vino tinto en la tetilla.
Macky tampoco rema y sin embargo allí está su remera. Lo que pasa es que hoy hace calor, y me decidí, a la mierda con los poemas de amor.

Esto abre una nueva etapa en mi carrera literaria?

Aldo sabe, porque anoche nos tomamos tres botellas de vino, y me dijo pelotudo, que está un grado mas arriba que boludo.

Ella me rompió el corazón y ahora no escribo más poemas de amor,
ya no tengo nada que decir como poeta.

No escribo mas poemas de amor, así que ladies and women, sigan leyendo a neruda, becquer, benedetti, cómo se llama la que se mató en mar del plata?

Está bien, el destornillador puede haber activado zonas que ni yo conozco, ese tipo de cosas dice la psicóloga, ojo, a no reír, cada humano bien nacido debe tener su Tetrabrik.
Yo no escribo más poemas de amor y tomo vodka con jugo de naranja.

Ah, era la primavera del dos mil dos y estuve enamorado,
pero no escribo más poemas de amor, tampoco tengo perro, vivo con mi hermana,
estamos colgados del cable y ayer extrañé mucho su risa estruendosa.

No escribo más poemas de amor.

Aldo dejá de joder, Macky, dejáme escribir esto, amigos poetas, les prometo que no escribo más poemas de amor, pero déjenme decir esto,

es lo último, perdón, y ya no escribo más poemas de amor.

ALDO NOVELLI / NEUQUINO, POETA DE PURA CEPA


No puedo

a Dante Sepúlveda y Álvaro UrrutiaNo puedo escribir/

No puedo
y me duele el alma
me duele el alma desde la tapa de los sesos hasta los huevos
es que no puedo escribir/ no puedo
y se me parte la cabeza y los ojos me arden
me arden tanto que no aguanto más
y con un cuchillo de cocina
me arranco el derecho como si fuera una bolita de vidrio blanda
como los relojes de Dalí y las mujeres de Picasso
como las babas del diablo que caen por mi boca
cuando no puedo escribir/ no puedo/ no puedo.

Y entonces me vuelvo loco
voy corriendo y saco la guita debajo del colchón
llamo a mis amigos y les pido plata
le robo los ahorros a mi vieja
y salgo decidido a comprarme una AK47 o una Magnum 44/
paso por la iglesia y pido perdón
negocio mi futuro cielo/
me cubro el hueco donde estaba el ojo con un parche negro
y me voy a Mc Donalds
y les grito donde están las hamburguesas de cartón y mierda que matan pibes
¡¡hijos de puta!! ¿dónde están?
y empiezo a disparar como un desquiciado contra el payaso Roland
y lo dejo perforado de lado a lado convertido en un guiñapo sanguinolento
contra un cartel de una hamburguesa gigante y jugosa/
mientras los estúpidos mirones de televisión tragan apurados
una Mc Nífica de doble queso y mierda picada.

No puedo escribir/ no puedo
y les digo ahora a ustedes:
es mejor que abandonen esas hamburguesas que están tragando
que apaguen el televisor
y se acerquen a sus hijos/ amigos/ hermanos o vecinos
y les pregunten dulcemente:
“que te pasa querido
acá estoy para escucharte
¿decime por favor/
que vas a hacer con esa metralleta checa de vacío
con una frecuencia de disparo de 600 balas por minuto
que tenés escondida debajo de la cama?”.

Tuesday, January 06, 2009

GONZALO ROJAS..CHILENO, SI SEÑOR!!


(para mi amiga Caro, que hoy cumple años estos poemas de Gonzalo Rojas)

¿A QUÉ MENTIRNOS?
Vivimos, gran Quevedo, vivimos tiempo que ni se detiene, ni
tropieza, ni vuelve.

¿A qué mentirnos con la llama del perfume, con la noche moderna
de los cinematógrafos, antesalas terrestres del sepulcro?
Pongamos desde hoy el instrumento en nuestras manos.
Abramos con paciencia nuestro nido para que nadie nos arroje por lástima al reposo.
Cavemos cada tarde el agujero después de haber ganado nuestro pan.

Que en esa tierra hay hueco para todos: los pobres y los ricos.
Porque en la tierra hay un regalo para todos:
los débiles, los fuertes, las madres, las rameras.
Caen de bruces. Caen de cabeza o sentados.
Por donde más les pesa su persona, todos caen y caen.
Aunque el cajón sea lustroso o de cristal. Aunque las tablas
sin cepillar parezcan una cáscara rota con la semilla reventada.

Todos caen y caen, y van perdiendo el bulto en su caída,
¡hasta que son la tierra milenaria y primorosa!


CARTA DEL SUICIDA
Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
Por que ella sale y entra como una bala loca,
Y abre mis parietales y nunca cicatriza,
Así sople el verano o el invierno,
Así viva feliz sentado sobre el triunfo
Y el estomago lleno, como un cóndor saciado,
Así padezca el látigo del hambre,
así me acueste
O me levante, y me hunda de cabeza en el día
Como una piedra bajo la corriente cambiante.

Así toque mi citara para engañarme, así
Se habrá una puerta y entren diez mujeres desnudas,
Marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
Unas sobre otras hasta consumirse.

Juro que ella perdura porque ella sale y entra
Como una bala loca,
Me sigue a donde voy y me sirve de hada.



DESDE MI INFANCIA VENGO MIRÁNDOLAS, OLIÉNDOLAS

Desde mi infancia vengo mirándolas, oliéndolas,
gustándolas, palpándolas, oyéndolas llorar,
reír, dormir, vivir;
fealdad y belleza devorándose, azote
del planeta, una ráfaga
de arcángel y de hiena
que nos alumbra y enamora,
y nos trastorna al mediodía, al golpe
de un íntimo y riente chorro ardiente.



LATÍN Y JAZZ
Leo en un mismo aire a mi Catulo y oigo a Louis Armstrong, lo reoigo
en la improvisación del cielo, vuelan los ángeles
en el latín augusto de Roma con las trompetas libérrimas, lentísimas,
en un acorde ya sin tiempo, en un zumbido
de arterias y de pétalos para irme en el torrente con las olas
que salen de esta silla, de esta mesa de tabla, de esta materia
que somos yo y mi cuerpo en el minuto de este azar
en que amarro la ventolera de estas sílabas.

Es el parto, lo abierto de lo sonoro, el resplandor
del movimiento, loco el círculo de los sentidos, lo súbito
de este aroma áspero a sangre de sacrificio: Roma
y África, la opulencia y el látigo, la fascinación
del ocio y el golpe amargo de los remos, el frenesí
y el infortunio de los imperios, vaticinio
o estertor: éste es el jazz,
el éxtasis
antes del derrumbe, Armstrong; éste es el éxtasis,
Catulo mío,
¡Tánatos!


LOS CÓMPLICES
Te decía en la carta
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a entender
que desde antiguamente soy tu cómplice
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
en comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse.

Friday, January 02, 2009

Desde Tierra del Fuego, Mi Amigo Julio Leite



NOMADE...

Nómade recolector de sombras
por las playas del mundo
se lo puede ver
regresando al útero salado del mar,
guardacaracoles con memoria,
colecciona orugas y pancartas,
desnuda funcionarios
y en las villas, con un verso
besa un chancro,
trepa a los andamios,
ya es un balde, un ladrillo,
se lo puede ver riendo y llorando
con las meretrices.

Juan, María, Esteban, Sandra, Carlos,
me dicen que estan tristes?
me cuentan que estan tristes?
díganselo a él,
él se viste de ustedes
y hace cierto el milagro
de contáerselo al resto,
luego muere
y ustedes lo matan,
casi siempre sucede.

Entonces cuando lo vean
paseando por las calles,
patéenlo, escúpanlo,
ciérrenle sus puertas
con mil llaves
y quédense en sus casas
tumbas de ideales,
comiendo guiso agrio,
jugando ajedrez con el hambre,
tapando las goteras
de sus almas
con recuerdos impèrmeables.

Afuera camina èl,
el poeta
y está dispuesto,
porque vive lo sabe,
a redimirlos con su sangre.