COMENTARIO

El siguiente comentario es un de un gran amigo escritor y periodista. Lo envió como un "comentario" a los poemas de Bukowski publicados aqui anteriormente.Creo que vale la pena ubicarlo juntito al gran escritor HANK y compartirlo con ustedes..(y envien comentarios por favor,no sean ingratos!!)

" La primera vez que leí a bukowski era de noche. había comprado hollywood a 5 pesos en avenida corrientes. volví a mi piecita de 8 pesos el día en Congreso.leí hasta que amaneció. cerré el libro. me quedé mirando la tapa varios minutos (una foto de hank con una botella). ¿por qué nadie me había hablado de él antes?. bajé a la calle. me senté en el cordón, sonriendo. una extraña luz envolvía la somnolencia gris de la ciudad. una luz que no venía ni del sol ni de los carteles de neón. una luz que me acompañaría por el resto de la vida. me reí a carcajadas (puedo asegurar que no había un solo motivo en mi vida para reír entonces). pasé el resto de la mañana pensando en que sería bueno intentar escribir algo. Y ando pensando en eso desde aquella mañana, confiando en que sólo así mitigamos la condición miserable que cargamos al pertenecer a esta especie.
gracias miguel, todavía la luz está ahí, a pesar de todo."

Sergio Alvez

ERA HORA: CHARLES BUKOWSKI

Se supone que este espacio está dedicado a los poetas desconocidos u olvidados.
Creo y no creo que este sea el caso.Por las dudas lo publico aqui..y ustedes dirán. El que faltaba en la lista: Charles Bukowski
(ah!y va dedicado a un seguidor del blog,a mi amigo Sergio Alvez)


la historia de un sufrido hijo de puta

una noche llegó piel y huesos a mi puerta, mojado apaleado
temeroso
era un gato blanco bizco rabón
lo dejé entrar lo alimenté fue uno más en la casa
desarrolló hacia mí cierta cariñosa confianza
hasta que un buen día un conocido,
estacionando en mi cochera
pasó con su auto por encima del gato blanco bizco rabón
de inmediato llevé lo que quedaba de él a un veterinario que dijo:
"no hay mucho para hacer…dale estas pastillas… su espinazo
está aplastado, pero fue aplastado anteriormente y de algún modo
logró sanar, si sobrevive no volverá a caminar, mirá
estas radiografías, le metieron un escopetazo,
mirá estos puntos oscuros
son perdigones enquistados…además, alguna vez tuvo una cola
y alguien se la cortó…
me llevé el gato a casa, era un verano caliente, uno
de los más calientes en décadas, puse al gato en el piso del baño,
le serví agua, sus pastillas, no deseaba comer ni beber agua,
yo sumergía mi dedo en el agua, le humedecía la boca el hocico
y le hablaba, ese verano no fui a ningún lado, pasé muchos días
de ese verano en el baño hablándole, acariciándolo suavemente,
él me miraba con esos ojos que se le entrecruzaban
mientras tanto pasaban los días,
una tarde realizó su primer movimiento
arrastrándose con sus patas delanteras
(las traseras no querían moverse)
llegó hasta el rincón donde yo había preparado su cama
se arrastró un poco más y se dejo caer en ella,
fue para mí como el sonido de un clarín presagiando la victoria posible
aturdiendo el baño, desparramándose por la ciudad, yo
le conté entonces a ese gato -que la había pasado mal también, no tan mal,
pero bastante mal…
una mañana se irguió, se paró sobre sus patas, cayendo luego de espaldas,
me observaba mansamente.
"lo podés hacer" le dije.
él insistió, se levantaba y volvía a caer, una y otra vez,
finalmente
caminó unos pocos pasos, era la viva imagen de un borracho
sus patas se negaban a obedecerle, cayó nuevamente, descansó
y nuevamente se levantó.
ustedes conocen el resto de la historia: está mejor que nunca,
bizco casi sin dientes, pero ha recuperado su gracia, y esa mirada
de sus ojos, pícara, no lo ha abandonado…

algunas veces me hacen entrevistas, ellos desean saber
de mi vida, de mi literatura,
yo me emborracho, alzo en brazos a mi gato
bizco, herido de bala, atropellado dos veces, rabón
y digo: "miren, miren esto!!!"

ellos no entienden nada, insisto, nada de nada, preguntan
algo por el estilo de: " "reconoce usted influencias de Celine?".
"no", levanto mi gato, "por lo que sucede, con cosas
como esta, como esta !!!".

sacudo a mi gato, lo llevo
hacia la luz brumosa por el humo y el alcohol, está relajado, él sabe…

este es el momento en que la entrevista finaliza
a veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías
ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido
retratados juntos
él también comprende que son boludeces, pero que de alguna manera te ayudan.


tú

Eres una bestia, me dijo ella
con tu blanca panzota
y esos pies peludos.
nunca te cortas las uñas
y tienes manos regordetas
zarpas como de gato
tu narizota colorada y brillosa
y los huevos más grandes
que he visto nunca.
arrojas esperma como una
ballena arroja agua por
el agujero de su espalda

Bestia bestia bestia
me besa,
Qué quieres para el
desayuno?

CONFESION
Esperando a la muerte
como a un gato
que saltará sobre la
cama

estoy muy afligido por
mi esposa

ella verá este
tieso
blanco
cuerpo
lo sacudirá una vez, quizás
de nuevo

“Hank!”

Hank no
responderá

no es mi muerte lo que
me preocupa, es mi esposa
abandonada con este
montón
de nada.

quiero
hacerle saber
sin embargo
que todas las noches
durmiendo
a su lado

incluso los más triviales
argumentos
fueron cosas
siempre espléndidas


y las difíciles
palabras
que siempre temí
decir
pueden ser
dichas ahora:

Te
amo.

BIEN, ASI ES LA COSA..
A veces cuando todo parece ir de mal
en peor
cuando todo conspira
y corroe
y las horas, días, semanas
años
parecen desperdiciados-
tendido sobre mi cama
en la oscuridad
mirando hacia el techo
concibo lo que muchos considerarán un
detestable pensamaiento:
aún es agradable ser Bukowski.

SÉ BUENO
Siempre se nos pide
entender el punto de vista de otra persona
sin importar
cuán anticuado
tonto
o
detestable sea.

se nos pide
ver
su más completo error
su vida desperdiciada
con
benevolencia,
especialmente
si son
ancianos.

pero la edad es la suma
de nuestro quehacer.
ellos han envejecido
equivocadamente
porque han vivido
fuera de foco,
se han rehusado a
ver.
que no es su culpa?

de quién entonces?

mía?

se me pide ocultar
mi punto de vista
de ellos
por miedo a su
miedo.

la edad no es un crimen

pero la vergüenza
de una vida
desperdiciada
deliberadamente

entre tantas
vidas
desperdiciadas
deliberadamente

sí lo es.

Consejo amistoso a un monton de jovenes
Vayan al Tibet.
Monten en camello.
Lean la biblia.
Tiñan sus zapatos de azul.
Dejense la barba.
Den la vuelta al mundo en una
Canoa de papel.
Suscribanse al Saturday Evening
Post.
Mastiquen sólo por el lado izquierdo
De la boca.
Casénse con una mujer que tenga
Una sola pierna y afeitense con
Navaja.
Y graben sus nombres en el
Brazo de ella.
Lavense los dientes con gasolina.
Duerman todo el día y trepen a los
Árboles por la noche.
Sean monjes y beban perdigones y
Cerveza.
Mantengan la cabeza bajo el agua y
Toquen el violín.
Bailen la danza del vientre delante
De velas rosas.
Maten a su perro.
Presentense al Alcalde.
Vivan en un barril.
Partanse la cabeza con un hacha.
Planten tulipanes bajo la lluvia.
Pero no escriban poesía.

Con ustedes..Jaime Sabines

(Estoy seguro que a mis amigas Caro y Vicki les va a gustar..para ellas)

Jaime Sabines Gutiérrez (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; 25 de marzo de 1926 - Ciudad de México; 19 de marzo de 1999). Fue un poeta y escritor mexicano.Hijo de Julio Sabines, quien emigró del Líbano en 1902. Don Julio llegó a Chiapas en 1914, ahí conoció a Doña Luz Gutiérrez, hija de una familia burguesa de la zona y posteriormente madre de Jaime.
Sabines tuvo una infancia normal, fue jugador de trompo, canicas y basquetbol. Declamador desde la primaria,y formalmente en la secundaria.
En 1945 viaja a la Ciudad de México para estudiar medicina. Luego de tres años decide abandonarlo todo y volver a Chiapas donde trabajaría un tiempo en la carpinteria de su hermano y se dedicaría definitivamente a escribir
En 1953 se casó con Josefa Rodríguez Zebadúa con quien tuvo cuatro hijos: Julio, Julieta, Judith y Jazmín.
Falleció el 19 de marzo de 1999 en la Ciudad de México, víctima de cáncer, a la edad de 72 años.
Era conocido como "El francotirador de la literatura" por pertenecer a un grupo que agitaba poemas en la calle. Jaime se hacia presente con sus declamaciones en diversos lugares cotidianos como la calle, hospitales, patios, etcétera..
Entre sus obras se destacan "tarumba","Adan y Eva","Yuria", etc.

CUANDO ESTUVE EN EL MAR ERA MARINO....
Cuando estuve en el mar era marino
este dolor sin prisas.
Dame ahora tu boca:
me la quiero comer con tu sonrisa.

Cuando estuve en el cielo era celeste
este dolor urgente.
Dame ahora tu alma:
quiero clavarle el diente.

No me des nada, amor, no me des nada:
yo te tomo en el viento,
te tomo del arroyo de la sombra,
del giro de la luz y del silencio,

de la piel de las cosas
y de la sangre con que subo al tiempo.
Tú eres un surtidor aunque no quieras
y yo soy el sediento.

No me hables, si quieres, no me toques,
no me conozcas más, yo ya no existo.
Yo soy sólo la vida que te acosa
y tú eres la muerte que resisto

LOS AMOROSOS
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida

MI CORAZÓN ME RECUERDA QUE HE DE LLORAR...
Mi corazón me recuerda que he de llorar
por el tiempo que se ha ido, por el que se va.
Agua del tiempo que corre, muerte abajo,
tumba abajo, no volverá.
Me muero todos los días
sin darme cuenta, y está
mi cuerpo girando
en la palma de la muerte
como un trompo de verdad.
Hilo de mi sangre, ¿quién te enrollará?
Agua soy que tiene cuerpo,
la tierra la beberá.
Fuego soy, aire compacto,
no he de durar .
El viento sobre la tierra
tumba muertos, sobre el mar,
los siembra en hoyos de arena,
les echa cal.
Yo soy el tiempo que pasa,
es mi muerte la que va
en los relojes andando hacia atrás.

JUAN L ORTIZ, EL MAS GRANDE!!

Juan Laurentino Ortiz, poeta argentino (11 de junio de 1896 - 2 de setiembre de 1978). Nació en Puerto Ruíz, en la provincia mesopotámica de Entre Ríos, y pasó su infancia en las selvas de Montiel, un paisaje que marcó su poesía para siempre.
Realizó estudios de Filosofía y vivió un corto tiempo en Buenos Aires. Allí participó de la bohemia literaria de los años 20. Volvió pronto a su provincia. Aunque integró movimientos políticos, entre otros un comité de solidaridad con la República durante la guerra civil que dividió a España en los años 30, vivió aislado del ambiente cultural de la capital argentina; sólo viajó una vez al exterior, invitado por el gobierno de China comunista.
Los simbolistas franceses y la poesía oriental influyeron en su obra, caracterizada por la delicadeza y la disposición contemplativa, que alude siempre al río, los árboles, las inundaciones, los cambios climáticos, sin eludir la historia social de su provincia natal (sede de importantes frigoríficos desde comienzos del siglo XX).
Ortiz murió en la ciudad de Paraná.Antes escribió:
No olvidéis que la poesía, / si la pura sensitiva o la ineludible sensitiva, / es asimismo, o acaso sobre todo, la intemperie sin fin, / cruzada o crucificada, si queréis, por los llamados sin fin / y tendida humildemente, humildemente, para el invento del amor...

A LA ORILLA DEL RÍO...A la orilla del río

un niño solo
con su perro.
A la orilla del río
dos soledades
tímidas,
que se abrazan.

¿Qué mar oscuro,
qué mar oscuro,
los rodea,
cuando el agua es de cielo
que llega danzando
hasta las gramillas?
A la orilla del río
dos vidas solas,
que se abrazan.
Solos, solos, quedaron
cerca del rancho.
La madre fue por algo.
El mundo era una crecida
nocturna.
¿Por qué el hambre y las piedras
y las palabras duras?
Y había enredaderas
que se miraban,
y sombras de sauces,
que se iban,
y ramas que quedaban...

Solos de pronto, solos,
ante la extraña noche
que subía, y los rodeaba:
del vago, del profundo
terror igual,
surgió el desesperado
anhelo de un calor
que los flotara.

A la orilla del río
dos soledades puras
confundidas
sobre una isla efímera
de amor desesperado.

El animal temblaba.
¿De qué alegría
temblaba?
El niño casi lloraba.
¿De qué alegría
casi lloraba?

A la orilla del río
un niño solo
con su perro.


Dios se desnuda en la lluvia...

Dios se desnuda en la lluvia
como una caricia
innumerable.
Cantan los pájaros entre la lluvia.
Las plantas bailan de alegría mojada.

La tierra
como una hembra
se disuelve en los dedos penetrantes
con una palidez de mil ojos desmayados.

Camino bajo la lluvia, todo mojado, cantando,
hacia mirajes que huyen en un rumoroso sueño.

¡Lluvia, lluvia!
Desnudez del dios
primaveral,
que baja danzando, danzando,
a fecundar la amada
toda abierta de espera, quebrada ya de ardor
amarillo y largo.

FUI AL RÍO...

Fui al río, y lo sentía
cerca de mí, enfrente de mí.
Las ramas tenían voces
que no llegaban hasta mí.
La corriente decía
cosas que no entendía.
Me angustiaba casi.
Quería comprenderlo,
sentir qué decía el cielo vago y pálido en él
con sus primeras sílabas alargadas,
pero no podía.

Regresaba
-¿Era yo el que regresaba?-
en la angustia vaga
de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.
De pronto sentí el río en mí,
corría en mí
con sus orillas trémulas de señas,
con sus hondos reflejos apenas estrellados.
Corría el río en mí con sus ramajes.
Era yo un río en el anochecer,
y suspiraban en mí los árboles,
y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.
Me atravesaba un río, me atravesaba un río!


ELLA...

Ella anuda hilos entre los hombres
y lleva de aquí para allá la mariposa profunda
-ala del paisaje y del alma de un país, con su polen...

Ella hace sensible el clima de los días, con su color y su
perfume...
a su pesar, muchas veces, como bajo un destino.
Testimonio involuntario, ella,
de un cierto estado de espíritu, de un cierto estado de las cosas,
en que la circunstancia da su hálito. ..

Pero se dirige siempre a un testigo invisible,
jugando naturalmente con la tierra y el ángel,
el infinito a su lado y el presente en el confín...

Mas es el don absoluto, y la ternura,
ella que es también el término supremo y la última esencia
con las melodías de los sentidos y los símbolos y las visiones y
los latidos
para el encuentro en los abismos...

Mas tiene cargo de almas, y es la comunicación,
el traspaso del ser, "como se da una flor", en el nivel de los
niños,
más allá de sí misma, en el olvido puro de ella misma...

Y no busca nunca, no, ella...
espera, espera toda desnuda, con la lámpara en la mano,
en el centro mismo de la noche...

JUAN OCTAVIO PRENZ

Balada de la vaca madrina

Mi padre trabajaba en el frigorifico Armour de Berisso.
Allí, lo dije ya, dejó su juventud y sus huesos.

Nunca hablé de su frustrado crimen.

En las sobremesas nocturnas me contaba de la vaca madrina.
Siempre al frente, oronda y feliz, conducía a las demás a
la muerte.
Una vez que el largo cortejo arribaba al final del brete,la
vaca madrina hacía un giro a la derecha y regresaba.
Sana y salva por otro brete.
Las victimas seccionadas con esmero, terminaban
despues de un largo proceso en forma de salame o
sobre una parrilla o...

¿Has visto alguna vez los ojos de una vaca?,me preguntó
un dia mi padre.
En tantos años de trabajo era imposible no terminar
enamorado de las vacas.

Cuando llegó el momento del sacrificio, mi padre, por
justicia o por piedad (¿quien lo sabe?)pidió ser el
verdugo.
Y le dieron la cuchilla de mejor acero.

Cuenta que le miró los ojos y que nunca supo si le
hubiera dado o no la cuchillada definitiva, porque así
como así, la vaca madrina bajó los parpados y

se derrumbó para siempre a sus pies.


VIGILIA

Es fácil con el largo vino perder la cabeza y la memoria,
recuperar con el largo vino la cabeza y la memoria
inexistentes.
Es fácil la ausencia, el arrebato, el olvido.

Y qué no decir de los cuerpos que inventa el vino o la
oscuridad, Naturalmente, menos cuerpo y menos
invento que la piel que te espera.

Hay que hacer el amor con los ojos bien abiertos.


(Cuaderno de Bitágora)

Quiero explicarte el mundo para calmar tus lágrimas.

En alguna hora del día tu vuelas y el ave se arrastra
y como peces nadan los hombres.

En otra hora tú nadas como un pezmientras las aves
caminan y los hombres vuelan.

En otra hora del dá los hombres se arrastran, revolotean
los peces y tú caminas.

¿Te lo repito?

ULTIMOS POEMAS por Miguel Martinez

Un dia de Sol.

No hay luz en el vericueto del habla, es un recoveco con un diablo de sangre y hueso.

Toda la tierra cuenta conmigo para insistir en su bicicleta de arena.

No hay con quien mirarse hoy

....

( Quiero llegar a los disfraces.
No encuentro la llave, el encendedor, el baul, el tacto, no consigo el dinero, el mail, el numero, el artefacto,
el cuarto, no me importa si es lunes, martes, amigo, vecino, mujer quien golpea la puerta, no siento el barullo, el impacto, nada.

Solo una rodaja del desierto que alquilo.

Solo un resto de saliva y sal,
que ya no besa)

....

El ancla de oro guarda un latido de los amigos de la casa,
hay una mesa de billar,
los vasos se quiebran con un grito de gol.

Eras una cita muchos años atras,
y te reias.

No tenias motivos aun para olvidarme.

....

( Porque lo dices. Que no hay manera conmigo que no hay correspondencia que no hay con que pagar no hay
sobremesa despues de la vida no hay muerte que despertandose no me halle. Cuanto
me muero cuanto me desalojo con que poca espina me quito la soledad era de limpiarseme la cara con toda la verguenza de la contracara era
de ganarme este pedazo de liturgia con una aguja de cuerpo entero era de curvarme con el noble terruño que terminara en el mar)

....

"parì mi ser infinito pero me arranque a golpes de mi" Fernando Pessoa

La soledad no es posible bajo las cartas del cielo.
Con los pedazos de la muerte vamos a actuar otra vez.

Es el cielo una carta del ausente.

Mi hijo era en el laberinto un relampago de sangre.

asi lo imaginaba.

Un venturoso paisaje al borde del corazon.
....

El sueño es una cruz,
tiene sombra de criatura.

Aprendiò a saludar, a ser amable, a querer.
Creciò, hizo el amor, y solo

y precipitado
se callò la vida para siempre.
...

Gato Encerrado. Sera esta tu ultima vez.
vamos a soltarte con tus seis años de vida para que no vuelvas a decir barbaridades.
Voy a liberarte de mi sombra. Voy empequeñecer tu voz. Voy a matarte.
Me libro de vos, de tu pellejo, me libro escrito por mi sangre en el entretejido,
te odio con amor, soy tu pezuña fragil, y te peino con mi ceguera para siempre.

...

too much

...

www.el demonio trabajoso yo mucho fin planto escribas yo mucho calor experto trampa yo tanta soledad
extraño senda vos de mucho trajinar te volves sola/

...

& con esta remendada estampa bailo por la noche un tango de modesta ternura y no le gusta nunca le gusta

...

Bailen todos compañeros.

...

El piano me libre de la noche que voy a vivir. El conejo que soy se consuela con la sed, no hay donde comprar vino, no hay como conseguirlo,
quisiera ir al north beach, quisiera ir a san telmo, quisiera ir a neuquen, quisiera y quisiera,
pero siempre es mas dificil para un conejo atrapado entre tus sabanas

...

Desierto yo

...

Valgame la pena decirlo:

Cuando estabas en tu hamaca recostada
daban ganas de besarte de odio.

...

Preciosa calaveras
Incierta penas
Rota calandrias
Envuelta Suna

en los ojos que le pertenecen a mi porvenir.

...

La fotografia es el arte que congela la vida y la muerte.

Alli estabamos todos.

Siempre como siempre.

Jovenes, lindos, felices, desencantados, moribundos, golpeados.

Dabas con el dedo en el alma de cada uno de nosotros, te perteneciamos por un instante.
Nos acorralabas despues en el album, nos desordenabas la epoca.
Nos mandabas a dormir.
En el medio aparecian arboles, hocicos, vasos repletos de vino, chacareras.

La unica que no aparece sos vos.
Y ahora
no hay con que mirarte.

...
Ahora

no se me ocurre nada para decirte.

Mas bien estoy pensando en Dante, que mañana tengo que trabajar con el.
Monica dice que me deje de joder, que es mejor escuchar a Luca.
Ulises no sabe lo que es un cine, pero si no come no hay cine
(ademas dice que quiere ser poeta, y estamos en problemas)
Carla dice que soy un buen amigo.
Mi vieja piensa mandarme una caja llena de poemas.
Y carlos, el poeta, me va a mandar al carajo.
Felipe y Marcelo ¿encontraran finalmente los calzoncillos de john william cooke?

Y pienso
en la hernia de sacha, en el desconcierto de chispa,
en la colifata de Lucelly, en la dignidad de la galle entre rejas,

y lo unico que se me ocurre para decirte es que es una lastima que
no estes aqui
y nos perdamos juntos.

...

Esto es el fin.
La campera me regala un cigarrillo.
La estufa una noche.
El poema una vigilia.
La copa un vacio.
El televisor un carajo.
El pasado mi vida
Tu numero de telefono un peligro.

...

Un parlante del corazon se hizo trizas
da un poco de gracia verte tan ofendida.
Da mucha pena verte tan bien acompañada.
Da mucha serenidad saber que uno muere despues de todo.

...

Ahora solo resta decir lo que nadie quiere ni puede decir,
pero eso està demàs

cuando se le gana a la noche otro poema.

...

No querras venir ahora a divertirte?

...

Inutil
Inutil?

...

"me muero todos los dias sin darme cuenta" (Jaime Sabines)

...

Para las navidades totalmente borracho y agresivo.
Para el baile un tronco de marmol.
Para las matematicas un poeta dormido.
Para los oficios un escarbadiente.
Para los viajes un enfermo.
Para los parientes un alcoholico.
Para los amigos un aprendiz, del alma.
Para la abuela un chocolate en rama.
Para la cana un meon.
Para dios un estafador.
para los vecinos un hijo de la chingada.
Para tu corazon
perdon
¿para tu corazon?

...

Estoy hablando en serio

...

"Me reparti para siempre" (Descocida)
...

A esta altura debe ser todo muy gracioso.
Tanto como discepolo.
O Erdosain(ni siquiera con esa grandeza de lenguaje).
Pero no importa,
lo mejor que hago es pensarte, hacer años.
Aprender a cocinar para cuando vengas.

...

"Aparte de eso guardo en mi, todos los sueños del mundo" (uy como jode este con Pessoa).

...

Sueño, y no sera suficiente.

Quiero, y sera demasiado.

Muero, y el sueño nos sonreira.

.....................................................................................
otros poemas...

NOSOTROS
Lo que fuimos.
Paleolíticos.
Aprendimos a pescar.
Cazamos algo para comer.
El fuego se hizo en nuestras manos.
Tuvimos familia, nos dijeron
Quien era el rey, el virrey, el patrón.
Más tarde nos enseñaron la maquina.

Magros salarios compañero,
hubo que hacer la revolución, organizarse,
adoctrinarse.

Hubo despidos, desalojo, cesantías, arrestos.
Desaparecimos..

Los gringos admiraban el Grannma por TV,
se recluyeron con popcorns, hotdogs, morfina, demerol,
heroína, palfium, dolofina, lsd6,
todo lo que fuese posible para no ir a la guerra.
Los japoneses aprendieron a bailar tango y a recorrer el mundo
Con Nikon y sushis.

Los maras salvatruchos se la ingeniaron
para extrangular ex guerrilleros y políticos de turno;

y por aquí, ya se sabe
Tras la medianoche del derecho humano,
comemos facturas de ayer,
y nos sobran cincuenta centavos,
que no serán suficientes para dar la vuelta al mundo en ochenta días.


MI CASA
“Pintada está mi casa,
Del color de las grandes pasiones y desgracias”
Miguel Hernández


Miren mi casa vacía.
Poco y nada lo queda en ella.

Mucha pared,
alguna estantería de la que nunca quise participar, alfileres,
una salamandra,
tal vez haya quedado eso sí, un llavero incomparable al frío,
Y un sombrero con el que siempre quise bailar.

(si pudiera verla le preguntaría por el perro,
si se lo llevó con ella.
No le diría nunca que mañana
voy a vender revistas muy temprano,
aunque sea mentira)

Es imposible llegar hasta mi casa.
Vacía como está no guarda una sola ranura para mi.
No encontraría mi cama, ni la vez que estuve muy enfermo,
ni el agua, ni su vertiente pequeña.

Sepan comprender que hay una casa en el monte,
que una mujer y un hombre la habitaron,
y que nunca fué suficiente la luz.
para ellos.



LO DEMAS

La chance, la oportunidad, la suerte y lo demás.
Progreso, ascenso, carrera y lo demás.
Uno y lo demás.
Uno fuera de lo demás.
Sólo uno y uno
Solo.

No hay nadie bajo la mesa
que me diga lo correcto,
solo piedras multiformes que alguna vez fueron medias
y un súper ranking de insectos
de toda clase social.

Escribo como un satélite destartalado.
A veces sí. A veces no.

A nadie le hace gracia este desinfectante que le inyectaron a muchos amigos.
Con un lenguaje a mano
se las arreglan para sobrevivir.

Y yo, que no puedo con el frío, con el calor,
con haber escrito tan poco para esta ocasión tan especial.
Les guardo un poco de suerte
en la maleta, en la chaqueta, en la solapa,
y me callo la boca
con papeles de diario,
a resguardo de las historietas.

DEL CULO
A algunos tipos no les alcanza
con tener un agujero en el culo.
prefieren tener dos;
y alternarlos.

Para cagar mejor al resto de la gente claro.



EQUIVOCADO
Con ese video clip es poco lo que podemos hacer.
Es poco lo que podemos hacer con ese 3 a 1, con esa geografía de andamios.
Es poco lo que podemos hacer.
He querido irme;
Y es tan poco lo que puedo hacer con irme, ó con quedarme.

Han cerrado las puertas, atracándolas,
con vendedoras y registradoras,
con un mal estímulo de gaseosas diet.

Miro los parabrisas, por no mirar otra cosa.
Tal vez hay alguien ahí adentro,
Esperando, cogiendo, golpeando.
Reza, seguro que reza, mi dios,
me hago un nudo en el estómago, entro
en el juego de los relojes, los ceniceros y las cucharitas.

Miren,
miren,
estamos en el álbum de fotos,
no falta nadie.

De vez en cuando alguien llama por teléfono
le da equivocado?
siempre le dará equivocado.

Digan Whisky.

LA ROSA PURPURA DE LA SHELL

La canciòn habla de un tiburòn
pero en el video muestran un caballo.

Hablan de un rey
y baila un borracho configurado.

Es el Rey tiburon
me dicen.

Nunca imaginè que un rey, un borracho, un caballo
y un tiburòn
podian ganarme de mano.

Despues,
un hombre de color con bolas de cristal,
mechado con la primicia de un tiroteo en un ciber de Lomas.

A esta altura estoy convencido
que el aire acondicionado despide una droga muy fuerte que no me permite
salir de la pantalla

SALVADOR "LOLE" GARCIA

Lole es escritor, fotografo, antropologo y sobre todo un gran amigo para todos quienes lo conocemos, naciò en Argentina pero viviò la mayor parte de su vida en Nicaragua, pais al que arribaron sus padres luego del exilio del 76.
Volviò a Argentina en los noventa, se quedò unos años, formò parte de la agrupaciòn H.I.J.O.S,donde muchos de nosotros lo conocimos, y finalmente decidiò retornar a Centroamerica.
Aquì presentamos algunos de sus textos...(lole, mandanos mas!!)


Nada sino el cincel de tu soberbia
labro esta lápida en la que dormimos
nuestra muerte, un hecho ya
sin pretensiones ni testigos que se duele
de un olvido molesto que no
nos nombra y no nos deja

nada sino el pincel de mi silencio
pudo sacarle colores y vaciar el cuadro
de lo que alguna vez fuimos,
siempre una pareja inhóspita
pactando las dimensiones
eclipsando los significados

toque de queda en mi corazón
tu nombre fue asesinado frente a mi puerta

...

Y un cuento...

Javier y sus razones

Javier recuerda el día exacto en que apareció aquel extraño signo que lo perseguiría el resto de su vida. Era un domingo de enero, de esos que en Lima empujan a la barrida rumbo al mar, las piscinas municipales o al menos, entre los amantes del alcohol, (club de cual formaría parte más adelante) al bar de siempre. Es justo anotar que nunca tuvo una inclinación por subir a los árboles, ni por buscar insectos entre las plantas, pero por alguna razón que solo él y su infancia conocen, le gustaba estar en el pequeño patio explorando los pasajes entre la imaginación y los descubrimientos de su cuerpo o las cosas viejas que su madre apilaba en un rincón, al que llamaba bodega. Ese día, luego de estudiar una a una las fotos de su libro preferido -un viejo atlas regalo del abuelo- salió de su cuarto, atravesó corriendo el pasillo, dobló por la cocina y se detuvo bajo el sol de un cielo intermitentemente nublado. Sus hermanos que ya estaban jugando en el patio lo invitaron a participar. Leyes de la física, funciones del reino vegetal o pura mala suerte, nunca lo sabremos, lo cierto es que antes que Javier pudiera contestar que si o que no, le cayó un aguacate en la cabeza. Todos se rieron. Lo peor y lo mejor (esto se verá más adelante) es que no sería el único ni el último aguacate en viaje hacia un golpe inevitable. De ahí en más, el fruto aparecería cada dos por tres.
La infancia transcurrió entre los viajes desde su libro, el rigor de las escuelas sobrias y las observaciones de la casa, siempre tan cambiante, entre adornos nuevos y personas extrañas que aparecían con cara de familia y que pasaban a formar parte de los relatos fantásticos que luego se contaban en alguna habitación abandonada, a la hora de las siestas obligadas. Mientras tanto, en cualquier lugar y sin previo aviso los aguacates seguía cayendo, bajo la mirada ya acostumbrada de todos e incluso de él mismo. De alguna manera fue aceptando con resignación y curiosidad su suerte que, con los años iría teniendo nuevos matices.
A la edad de trece, la cosa empezó a preocuparle. Un día cuando estaba leyendo en el parque y sintió el impacto tan conocido. Miró la fruta de un verde brillante a menos de un metro de distancia y trató de escupirla sin éxito. El viento que soplaba fuerte, se llevó la saliva aun más lejos. Volvió a la lectura hasta que un párrafo más adelante recordó que ahí no había árboles de aguacate, por lo cual evidentemente alguien se lo había tirado, pero quién, sí allí solo estaba él y una pareja de viejitos, en la esquina donde vendían helados, lejos de su banco.
Una semana más tarde, le cayó otro mientras se bañaba y dos días más tarde, otro mientras dormía, con lo cual entendió que su relación con aquel globito verde era tan especial que, no necesitaba siquiera de una rama sobre su cabeza. Recordó que su padre había dicho que la adolescencia trae cambios importantes y atribuyó lo sucedido a leyes de la biología de las que nadie hablaba como si las relaciones entre la pubertad y el mundo vegetal fuesen un tabú. Con un valor desconocido decidió que si uno aprende a dominar el pelo, la vergüenza y la puntería, podría aprender a dominar esa rara costumbre con lo cual al cabo de varios meses, mientras muchos chicos repetían trabalenguas complicadísimos o exhibían sus trucos con la bicicleta, Javier se limitaba a preguntar ¿quieren ver como me cae un aguacate en la cabeza, ha, quieren ver?, y ante la mirada desafiante de un público improvisado, aparecía de la nada ese regalo ovalado, motivo del asombro en sus amigos y por qué no decirlo, de las primeras miradas sexuales, imposibles de explicar, en aquellas mujeres que empezaban también a dominar el arte de la invitación y el rechazo, tantas veces confundidos.
Y los ejemplos siguen. En un examen de geografía el golpe de un aguacate le acercó el nombre del río que tenía en la punta de la lengua. Otro aguacate le sirvió para ahuyentar a un perro rabioso. En un viaje al mar con unos amigos, les robaron toda la plata que llevaban encima, con lo cual tuvieron que vender una gran cantidad de aguacates para sumar los pasajes de vuelta. Incluso el amor y sus consecuencias, se vieron beneficiados cuando en una oportunidad, al encontrase con Julia, su amor posiblemente imposible, un aguacatazo de los que no esperaba, le dio el valor para arriesgar un beso y ganarse la indiferencia eterna de aquella mujer y con ello, las más diversas sensaciones de dolor que le permitieron debutar en el oficio de la escritura.
Ya Javier creció, cambió de gustos y de países. Muchas cosas de su pasado fueron quedando atrás en una memoria silenciada, también los aguacates. Leyes de la sociología diría su padre. Así, mutó por gustos y países, ahora maneja un auto, tiene canas, cocina, lee en ingles y sabe decir te extraño. Trabaja con su hermano en un negocio de Internet donde él maneja una computadora de las viejas, esas donde aparecen las letras en verde. El dice que se usan para programar, pero para mi que es pura nostalgia por el color, pobre. Quizás por eso, ahora que se va a casar, me llamó la atención no encontrar en la lista de regalos la opción, aguacate. Cada cronopio con sus famas y sus esperanzas.

...

Para algunos peces el cielo ha de ser un misterio,
para algunos pájaros el mar una utopía

esa húmeda frontera
aquel exceso de libertad
el agua que te lleva
el viento que te mueve

conocer ambos mundos se paga con dolor,
la velocidad como el coraje tiene su precio,
y el corazón torpe lo sabe, pero qué más da,
si el viento nos seca y el agua nos ahoga

en el otro lado estamos nosotros pero al revés,
el pez vuela por tres segundos, el pájaro nada por un instante,

son tres segundos, quizás cuatro,
pero la vida no vuelve a ser la misma,
lo que se vio arriba y abajo para cada uno
quedó tatuado en esa pequeña pupila,

así el cielo crece,
así el mar se agranda

ellos dicen que en el cielo hay peces exiliados
ellos juran que en el mar hay pájaros presos.