Tuesday, December 19, 2006

OTRO POEMA DE SALVADOR "LOLE" GARCIA



Nada sino el cincel de tu soberbia
labro esta lápida en la que dormimos
nuestra muerte, un hecho ya
sin pretensiones ni testigos que se duele
de un olvido molesto que no
nos nombra y no nos deja

nada sino el pincel de mi silencio
pudo sacarle colores y vaciar el cuadro
de lo que alguna vez fuimos,
siempre una pareja inhóspita
pactando las dimensiones
eclipsando los significados

toque de queda en mi corazón
tu nombre fue asesinado frente a mi puerta.

Sunday, December 17, 2006

MAS POEMAS DE MIGUEL MARTINEZ




Memoria y corrido

Escucho el corrido que cuenta el triste acontecimiento
fue muerto a mansalva Zapata,el gran insurrecto.
1919.
Camino en patas por mi casa con una cerveza fría luego de haber laburado fuerte dos semanas seguidas.
Disfruto los pocos espejos con brillo que me dan a cambio de mi fuerza de trabajo.
A cambio de brindar un buen servicio al costumer y colaborar con la empresa donde mis jefes se enriquecen vertiginosamente.
El asunto de la plusvalia me va quedando cada vez mas claro.

Sobre el teclado de la computadora,
entre mis dedos,
converge la corriente,
el rio,
por el que yo me debaja llevar cuando pequeño.

Encontrar la palabra justa,
( gracias Paco)
es como irrumpir en el agua de un rio, de golpe en la profundidad.
Un segundo luego de haber trepado a la rama de un arbol o a la baranda
de un puerto abandonado y largarse.
Un segundo en el aire.
Un segundo en la profundidad.
Y despues,
solo brazadas y confianza en la corriente.
No hay retorno. Desde el rio alcanzo a ver la casas pequeñas, diminutas,
la torre de la iglesia, las lanchas,
donde viajan las gentes de bien, empleados publicos, obreros, amas de casa, los niños domesticados, los artistas bien remunerados, todos juntos.
Entonces, me pregunto si habra que volver a la orilla y a mi casa o confiar en la corriente, tomar un bus, un avion, alejarme, llegar hasta Colombia o San francisco,
con algunas escalas en Constitucion o Tilcara.
No seria mala idea eh,
no seria mala idea.


Por la mañana
asisto a mi trabajo
limpiando las mesas del café.
Union Square, San Francisco.
Té para la mesa 4, ice tea para la mesa 5, greek salad para la mesa 8,
la cuenta para la mesa 3,
un break de media hora para comer,
un break de 15 minutos para fumar.
Por la tarde caen señoras como chauistles a comer su cake, su latte descafeinado fat free/extra napkin honey please thank you so much/have a good day darling/where’re you from/patagonia/oh I love Trelew/okey vete con Oscar de la Renta/y los perritos de Michael a otro lado.



Por la noche voy al barrio latino, me reuno con los compañeros
palestinos chicanos puertoriqueños gringos argentinos franceses chinos filipinos/
comrades marxistasleninistas/
Welcome to the Party/ socialism/ liberation/
Stop the war/End the racism/
Update/postering/
Revolucion y Estado es lectura obligada/ ver
las 79 primeveras de Ho Chi Minh/la Hora De los Hornos/cinco videos/
tres reuniones/dos eventos/diez revistas para vender/y
algunos articulos bilingues para corregir/
SI SE PUEDE.

that’s amazing comrads.

Por la noche sueño.
Sueño con los sumerios que consumian cerveza a orillas de los rios Tigris y Eufrates hace
6000 mil anos atrás,
o los Hecatonquiros que despues de la guerra bailan la cumbia en algun suburbio de Cali,
Con los megaterios que toman café en los aeropuertos y recitan poemas de Dylan Thomas.

todo eso sueño.

y ademas escribo,
escucho corridos,
y me voy,
siempre me estoy yendo.



OLVIDO

Descubro el corazon que me habla al oido que trasmigra por soledades
luces de frontera semaforos
por señoras y señores a grandes
razgos el mundo es
solitario como un verso a mitad de camino un actor diciendo
que todo fue una equivocacion.

Estoy hasta el alma de cansancio
y las flores que ragalaba quedaron en su pendiente de olvido.

Fuera de si el olvido
no tiene cuerpo en mi cuerpo es un hueso
un loco
a la hora de la siesta no dice ninguna verdad.

Fuera oblivion.

Un extranjero no vuelve mas
saluda dice palabras de amor duerme
se marcha de madrugada
y no vuelve mas,
ya no regresa.




TELEFONISTA

Un dia de lluvia, sobre la vereda,
en la puerta de un cotillon cerrado, protegidos por un pequeno toldo donde se lee San Francisco Party,
una mujer y un hombre acomodan sus ropajes para descansar.

Todo lo contempla Telefonista desde su ventana de enfrente
luego de hacer el amor con alguien que todavia no sabemos quien es,
y en el transcurso de una charla telefonica con el abuelo
( que como todos saben, ya no se encuentra entre nosotros).

Si, laburaba como telefonista en Buenos Aires,
pero eso fue hace mucho,
hace cinco o seis años atras.
Ahora vive en San Francisco, y es Bartender segun ella.
Se instaló en el Downtown y le gusta ir al cine,
(recomienda peliculas por telefono, a su familia,
a sus amigos, a quienes hace mucho que no ve).

Telefonista quiere volver (como todos nosotros claro)
a la tierra de sus abuelos.
Y mientras trabaja y va juntando la lana te recomienda unas peliculas
fascinantes.

Para no perder la costumbre te dá consejos y te dice que extraña mucho a su pareja con quien compartio promesas, extravios y otras intimidades.

Un taxi a Cordoba y Columbus, le decian.
Clavame los ojos, los dientes, le rogaban.
- Estoy tan solo, usted tiene algun remedio para eso?
- Muñeca, Cariño, Petisa dame una noche mas.

Telefonista mi amor, mi ama de llaves, mi quitapenas,
La llamaban los muchachos del barrio del Once
de espaldas al Bay Bridge en esas tardes de calor, cuando
cuando la veian
pasar con sus dos perros galgos por las vias del tren,
o lavandose las patas a orillas del
Fisherman Warf.

Por la noche Telefonista prepara Martinis, Cosmopolitos, Mojitos.
No dice una palabra acerca de irse,
ni de su abuelo, ni de los galgos que escucha ladrar tras la voz de su abuelo.

- En San Francisco no hay perros callejeros, me dice por telefono, Y que tendran

que ver esos dos individuos durmiendo bajo la lluvia en la puerta del cotillon,
con el eco frio de la linea, con el ladrido de mi abuelo, con hacer el amor.

Quedamos en encontrarnos, en Colombus y Rivadavia.
Quedamos en encontrarnos a espaldas del Bay Bridge.

Tuesday, December 12, 2006

TANGO DEL MES



Discepolín
(Homero Manzi - Anibal Troilo)


Escuchar
mientras leo
Sobre el mármol helado, migas de medialuna
y una mujer absurda que come en un rincón ...
Tu musa está sangrando y ella se desayuna ...
el alba no perdona ni tiene corazón.
Al fin, ¿quién es culpable de la vida grotesca
y del alma manchada con sangre de carmín?
Mejor es que salgamos antes de que amanezca,
antes de que lloremos, ¡viejo Discepolín!...

Conozco de tu largo aburrimiento
y comprendo lo que cuesta ser feliz,
y al son de cada tango te presiento
con tu talento enorme y tu nariz;
con tu lágrima amarga y escondida,
con tu careta pálida de clown,
y con esa sonrisa entristecida
que florece en verso y en canción.

La gente se te arrima con su montón de penas
y tú las acaricias casi con un temblor...
Te duele como propia la cicatriz ajena:
aquél no tuvo suerte y ésta no tuvo amor.
La pista se ha poblado al ruido de la orquesta
se abrazan bajo el foco muñecos de aserrín...
¿No ves que están bailando?
¿No ves que están de fiesta?
Vamos, que todo duele, viejo Discepolín...

POEMA DE SALVADOR "LOLE" GARCIA

Lole para los amigos.
Un companero escritor, fotografo, antropologo, militante, noctambulo,viajero,trotamundo, argentino, nicaraguense.
con quien en las encrucijadas del desexilio ( de nuestros padres, de nuestros hermanos)tuve la suerte de compartir mucho.
Puedo dar testimonio que su casa es siempre un refugio para los amigos sedientos de vino y las mujeres curiosas.
Algo asi como la octava maravilla del mundo.






Para algunos peces el cielo ha de ser un misterio,
para algunos pájaros el mar una utopía

esa húmeda frontera
aquel exceso de libertad
el agua que te lleva
el viento que te mueve

conocer ambos mundos se paga con dolor,
la velocidad como el coraje tiene su precio,
y el corazón torpe lo sabe, pero qué más da,
si el viento nos seca y el agua nos ahoga

en el otro lado estamos nosotros pero al revés,
el pez vuela por tres segundos, el pájaro nada por un instante,

son tres segundos, quizás cuatro,
pero la vida no vuelve a ser la misma,
lo que se vio arriba y abajo para cada uno
quedó tatuado en esa pequeña pupila,

así el cielo crece,
así el mar se agranda

ellos dicen que en el cielo hay peces exiliados
ellos juran que en el mar hay pájaros presos.