Sunday, May 30, 2010

MAROSA DI GIORGIO


El bosque de casuarinas donde un día se presentó el Diablo.

-¿Se presentó el Diablo?
Sí, y todo tejido en lana roja y negra. Como una manta y un saco.


Yo era chica y dije: -¿Qué es un diablo?
Era adolescente y quedé alelada.
Era una mujer y quedé picada.

Me le acerqué, pero no mucho, porque no se podía; a ratos, parecía que no estaba.
De pronto dije:
-Yo soy una princesa. Pero, legítima; no e pacotilla como las que salen en los diarios.
Al oír esta oración extraña, parpadeó, aunque sus ojos eran inmóviles, y algo se asombró.
Quedaba tieso. Parecía un objeto, un tejido olvidado.
Yo, por aliviar las cosas, vencer esas extrañezas, fui hasta la cocina, tomé, desde un platillo, dulces de higo, salí a mirar las ramas.
Pero, él ya estaba allí; con un salto invisible y opaco, ya estaba allí.
Le dije: -Diábolo.
Él contestó: -Mariposa Glicina. Y Glicina Mariposa.
Llamándome así por mis nombres prohibidos, pues, por salvarme de todo mal, no me habían hecho figurar en el Registro.
Me acerqué a su lana. Él dijo: -Vayamos a los infiernos donde están nuestros hermanos.
-¿Cómo…?!!
Di un grito que no se oyó.
Pero, le tendí los dedos, que él acarició por sumo instante. Pidió: -Y dame las cosas de abajo.
Aunque parezca mentira me acerqué y separé las piernas.
Él buscó y encontró los orificios; lamió y hendió; uno a uno, los lamía y los partía. Yo, un poquito, brincaba. Dijo: -Vayamos al infierno, ya. Eres de las que sirven bien. Vamos, bromelia, móntate en mi lomo. Y vamos.

...
Domingo a la tarde...

Domingo a la tarde, y voy por el huerto sin recordar cómo salí y llegué hasta acá. El cielo es de oro, deslumbrador, y de los naranjos caen frutas y flores.
Trepo a uno, según mi costumbre antigua. Estoy un rato. Los pájaros saltan de rama en rama. Desciendo. Subo. Tomo una fruta.
Al bajar, ya veo un cadáver. Vestido y tendido. Y más allá, otro. Y otro. Por todos lados, aparecen. Vestidos y tendidos.
Y cada uno con el hígado destrozado o el corazón. Pero ¿quiénes son? Acaso, no me percaté y hubo una rápida guerra?
En puntas de pie, voy hacia la casa; desolada paso el jardín de celedonias y “conejitos”. Adentro, no queda nadie. Voy a gritar; para qué, si nadie oye. Algunas mariposas chocan en los vidrios.
Sobre la mesa hay un álbum que no conocía; al entremirarlo, veo dibujada la batalla, los cadáveres y las plantas. En blanco y negro. Y en colores. La noche cae de súbito; las luces se encienden solas.
Y aparecen más cadáveres entre las plantas.

...
Anoche, volvió, otra vez, La Sombra; aunque ya habían pasado...

Anoche, volvió, otra vez, La Sombra; aunque ya habían pasado
cien años, bien la reconocimos. Pasó el jardín violetas,
el dormitorio, la cocina; rodeó las dulceras, los platos blancos
como huesos, las dulceras con olor a rosa.
Tomó al dormitorio, interrumpió el amor, los abrazos; los que
que estaban despiertos, quedaron con los ojos fijos; soñaban,
igual la vieron.
El espejo donde se miró o no se miró, cayó trizado. Parecía
que quería matar a alguno. Pero, salió al jardín. Giraba, cavaba,
en el mismo sitio, como si debajo estuviese enterrado un muerto.
La pobre vaca, que pastaba cerca de la violetas, se enloqueció,
gemía como una mujer o como un lobo. Pero, La Sombra se fue volando,
se fue hacia el sur. Volverá dentro de un siglo.

De "Los papeles salvajes" 1971

...
Árbol de magnolias...

Árbol de magnolias,
te conocí el día primero de mi infancia,
a lo lejos te confundes con la abuela, de cerca, eres el aparador
de donde ella sacaba el almíbar y las tazas.
De ti bajaron los ladrones;
Melchor, Gaspar y Baltasar;
de ti bajaban los pastores y los gatos;
los pastores, enamorados como gatos,
los gatos, serios como hombres, con sus bigotes y sus ojos de enamorados
Esclava negra sosteniendo criaturitas, inmóviles, nacaradas.
Virgen María de velo negro,
de velo blanco, allá en el patio.
Eres la abuela, eres mamá, eres Marosa, todo eres, con tu
eterna
juventud, tu vejez eterna,
niña de Comunión, niña de novia,
niña de muerte.
De ti sacaban las estrellas como tazas,
las tazas como estrellas.
Estuvo oculto en tus ramos el Libro del Destino.
Te has quedado lejos, te has ido lejos.
Pero, voy retrocediendo hacia ti,
voy avanzando hacia ti.
Te veré en el cielo.
No puede ser la eternidad sin ti.

De "Los papeles salvajes" 1991

...
Poema X

Este melón es una rosa,
este perfuma como una rosa,
adentro debe tener un ángel
con el corazón y la cintura siempre en llamas.
Este es un santo,
vuelve de oro y de perfume
todo lo que toca;
posee todas las virtudes, ningún defecto,
Yo le rezo,
después lo voy a festejar en un poema.
ahora, sólo digo lo que él es:
un relámpago,
un perfume,
el hijo varón de las rosas.

Thursday, May 20, 2010

MARITZA KUSANOVIC


(de "Hullablanca")


quema alas
quémalas todas
que malas en el dorso
las balas muérenos
mario no volverá
hoy al barrio velas
cosan en las espaldas
aguasmadres mojan
cadáveres y lanceros
diábolos sudan estos
no mueren y los matamos
de muerte andangritando
aparecidos refucilan
contra vayas una
y otra vezaves de lamadre
caen a las culpas

(44)

encarnación reincide
en los huesos la masa
se torna un pan defendido

(46)

hulla lanegra
en lo negro fueron
dejadas viudas de
dios los huérfanos

(47)

palo a palo de lluvia
somos lafiera
golpea el parche
cicatrizábre la rosa
vaciadas vainas
los amansadores

(48)

...

Otro seudo

Madre todos estos años
paseando el útero de aquí
allá el óvulo haciendo
un rojo un sepia un negro
Cada uno se rompe
como puede madre
he visto cosas
La belleza y yo nos separamos madre
Nunca fui niña No tuve dolor
No arrastré peso de alas
solo esta línea que me parte
y ordena
mitad pacífica mitad atlántica
madre
adaptarse es acostumbrarse al muro
Este músculo de pared pensada
Pensar que a veces
tengo suerte y me desgarro madre
y parece una boca de salida
Y esta mano no arde La húmeda
del interior siempre extranjero
Porque los ojos no quieren abrirme
abro los ojos madre
la herida mancha la mesa
Casi una palabra
Casi oída
Donde cae la gota respiro
Y también es falso madre



Bajo sospecha

Se sube el telón
El público entra y se sienta
El público mira al público
(ya no se ven
Ya se miran mal)
Las luces hacen pared

Se alza la ceja derecha
La izquierda se mueve
El silencio espera que se pase
(ella mira el reloj) Pasa

Hay un reflejo que nadie reconoce
(photoshop) La quietud duele
El público se inquieta

El público observa su entrada
mientras el público lo mira
Se extraña el acomodador
(oscurecimiento) El público
recuenta al público
El público se distancia
del público (suenan parpados)

Público y público se mira de reojo
Suena pintura de labios (rojo encarnando)
Se extraña el genero
El público empalidece No hay rasgos
Se extraña el protagónico

El público
se descompone frente al público
(pánico terráqueo) No hay voces
Se extraña la autoría
Se corre el pensamiento
El público desconfía del público

Baja la barrera Nadie avisa
Nadie dice “esto se terminó”
Se extraña la normalidad
(algo de batalla De grito
De sangre De descenso)

Se extraña el aplauso
El público no se mueve

(el ojo de la aguja mira el reloj)
el tiempo pasa volando
Se baja el mundo
Nadie avisa Nadie dice
Esto se terminó

Se extraña el yo



El tronco caido y las raices rabiosas

se preguntan Qué Pasó
¿qué pasó?
pasó que no quiso Ir Tan Lejos Para Matar si podía hacerlo en ese mismo campo
Uno no debe ser empujado a la antropofagia de comerse la propia cabeza
Pasó que No Quiso Ir Tan Lejos
y disparo ahí su locura
Es simple Es lógico
Ningún animal en su sano salvajismo gastaría músculo en semejante viaje si
Tirar La Sangre Es Lo Mismo Aquí o Allá
Salta a la misma velocidad y nos vacía con la misma intensidad
Esto es nada más que agilizar los trámites de la muerte. No importa el lugar
No hay que ser esencialista No escribirás lo singular Somos universales
Entonces qué joder?
Lo importante es volarte el cerebro
Arrancarte las piernas
Ese es el objeto en la mira Centrarse en la acción El suceso lo es todo
Querer no-ir Y saber que no se quiere
Qué importa una estrella en el pecho Una luna entre los ojos La bandera en el sarcófago Apunten esto El Enemigo Soy Yo
Apunten Descarguen en mi
Soy el muro de los lamentos Carguen tres veces en mi carne
Soy el camino al calvario Carguen mi carga
El enemigo Soy Yo por mi árbol

Nota: Maritza Kusanovic Vargas nació en Punta Arenas en 1965. Publicó Erotema en 1995. Su poesía fue incluida en la antología "Poesía Insurgente de Magallanes" realizada por Pavel Oyarzún y Juan Magal. Formó parte del movimiento "Canto Fundamento". Editó "Hullablanca" en El surí porfiado ediciones en 2008. Tiene inéditos los poemarios "La ruta del nombre" y "Canybalada". Vive en Santa Cruz desde hace 35 años

Sunday, May 09, 2010

RAUL MANSILLA


APRECIACIONES

Sos el cuerpo de un delito que quiero cometer.
Un cuello de botellas con mensajes arrojados en Caleta.
Un embotellamiento de aros donde quiero lastimar mi lengua.
Piedra bella para tropezar tres veces.
Quiero tu piel para sacar a pasear mis dedos los fines de semana.
Quiero morder cada ángulo de tu gemido.
Quiero que tu cuerpo y mi cuerpo hagan música nocturna.
Quiero morir accidentado a tu sonrisa.
Enredado.
Electrocutado a tu cabello rojo.
Sos la nube tóxica que destruye mi capa de héroe.
Sos un marine norteamericano invadiendo mi corazón.
Una moneda cayendo de los dos lados.
Una mujer bailando sobre el árbol caído.
Roja beldad dentro de ojos verdes.
Roja maldad dentro de ojos verdes.
Ojos verdes asesinos verdes Felmer verdes Villa Farrel verdes Comodoro.
Ojos verdes bajo libertad condicional.
Ojos verdes bajo palabra.
Quiero darte respiración boca a boca en un supermercado
en un convento de carmelitas.
Quiero extraer tu punto ggggggg para usarlo de amuleto.
Te gustaría que estemos en la letra de un bolero
en la constitución
en el himno.
Que tengamos una calle en el Oeste?.
Te gustaría que estudien nuestro amor los físicos.
Te gustaría hacer el amor en el primer asiento de un ómnibus de larga distancia?
Te gustaría hacer el amor en un probador de ropa?
En una sesión de la legislatura?
En la misa de once en la de gallo un menage a trois con una monja?
En una marcha docente envueltos en banderas de aten sejún picún leufú?
Dentro de un museo un cráter un tanque australiano?
Te gustaría hacer el amor en puentes casas de lencería en el baño del Rotary Club?
Sos un viento de 240 kilómetros por hora.
Sos deliciosa y Granny Smith.
Quiero que tu cuerpo y mi cuerpo provoquen el derrumbe de la bolsa de valores.
Quiero ser tu libro de cabecera tu médico de cabecera tu cabecera.
Ser el guardaespaldas de tus cuerdas vocales.
Quiero ser tu cuchara favorita.
Tu resfrío personal.
El custodio de tu mal humor.
Quiero ser tu ropa interior.
Quiero ser pluscuamperferto cóncavo biconvexo polifuncional.
Quiero ser tu tampón preferido el costado de tu cama.
Quiero estar dentro tuyo los años normales y bisiestos.
Quiero que podamos hacer fuego frotando nuestros cuerpos.
Quiero que nuestros orgasmos saturen las líneas telefónicas.
Quiero hacer una película con tus labios.
Una declaración de bienes de tu cuello.
Un manifiesto con tus piernas.
Un acertijo con tu caminar.


NO ESCRIBO MAS POEMAS DE AMOR

Basta no hay que hacer más poemas de amor hay que eructar dijo Aldo el alacrán animal urbano mi amigo.
Destornillador es una palabra muy larga pero como no hago más poemas de amor además éste es sólo un instrumento líquido que me alegra es decir: tres partes de naranja y una de vodka pero yo le pongo dos. Así me dice Aldo porque él es un inquisidor del alma humana y yo no escribo más poemas de amor.
Destornillador: herramienta que alegra. Out real academia.
Ella recibió mis últimos poemas de amor y dijo que me dejara de joder por esto también no escribo mas poemas de amor. Lo mismo piensa Macky que los escuchó y por eso good bye poemas de amor.
Los últimos poemas eran ya un boomerang que en vez de provocar júbilo desataban ira.
Iras desatadas de izquierda a derecha y vice v e r s a que luego iban por doquier y le rompían la cabeza a alguien y nuevamente servían y pero nadie las medía nadie.
No escribo más poemas de amor así que no debería enamorarme más no debería adentrarme mas en ese espacio sin tiempo esa eternidad efímera etc.
No hago más poemas de amor. Aldo está de acuerdo.
Por lo anteriormente dicho no respeto más el corte de verso,
sabrán comprender amigos poetas.
No escribo mas poemas de amor porque macky dicen que son malos, que sólo tienen efecto en mis circunstanciales amadas. Aldo va mas lejos, dice que soy un boludo.
Vivan los instrumentos como éste, viBa pedro rojas, viva tus ojos, y el aroma que quedó en el sweater rojo que olvidaste en mi dormitorio. Pero ella es pragmática, terrenal, no se anda por el aire como los poetas, los que hacen poemas de amor, no como el Aldo o la Macky, y eventualmente Jorge Spíndola que vive en Trelew, es mi amigo y no sabe mandar un mail.
Cómo estoy yo?
Tengo una remera, eso le decimos acá en Argentina a esto que me cubre, pero yo nunca remé, y Aldo tampoco. La de él es blanca con un lamparón de vino tinto en la tetilla.
Macky tampoco rema y sin embargo allí está su remera. Lo que pasa es que hoy hace calor, y me decidí, a la mierda con los poemas de amor.
Esto abre una nueva etapa en mi carrera literaria?
Aldo sabe, porque anoche nos tomamos tres botellas de vino, y me dijo pelotudo, que está un grado mas arriba que boludo.
No escribo mas poemas de amor, así que ladies and women, sigan leyendo a neruda, becquer, benedetti, cómo se llama la que se mató en mar del plata?
Está bien, el destornillador puede haber activado zonas que ni yo conozco, ese tipo de cosas dice la psicóloga.
No escribo más poemas de amor y tomo vodka con jugo de naranja.
No escribo más poemas de amor, tampoco tengo perro,
vivo con mi hermana estamos colgados del cable.
No escribo más poemas de amor.
Aldo dejá de joder, Macky, dejáme escribir esto, les prometo que no escribo más poemas de amor, es lo último, perdón, y ya no escribo más poemas de amor.


AL PERDER SU DENTADURA TU Y YO HEMOS PERDIDO

La belleza se agota en los patios traseros donde mi padre perdió su dentadura: herramienta de morder en el universo de la tarde; podría haber sido una buena imagen pero estaban los perros, sospechosos.
Con mi madre y mis hermanas buscábamos entre los ladrillos plantas hierros maderos alguna respuesta a nuestros interrogantes.
Al buscar esa prótesis también buscábamos la felicidad y el éxito efímero.
Habíamos puesto en funcionamiento todas nuestras estrategias de búsqueda para encontrar el amor la guerra el blanco el salmón la moneda girando la moneda girando en el aire, caras y secas caras y secas.
Papa pa Papa pa Papa Papa pa Papa pa Papa pa Papa pa Papa pa
porqué no bajás como padre a la gramilla a buscar lo que es tuyo.
Los perros siguen siendo sospechosos y la ingenua y efectiva coartada
es revolcarse en los campos del señooooooooooooor.
Mi madre pensaba a quién tiene Dios en la gloria y removía las macetas.
Mi hermana cuestionaba el sentido de sus propias certezas y hurgaba detrás de los lugares comunes donde podría haber algo como una dentadura.
Papa pa Papa pa Papaaaaaaaaaaaaa Papaaaaaaaaaaa Papaaaaaaa
Rehén de la tradición la poesía mi padre la locura los perros sin estructura ósea yendo y viniendo como una cadena de ADN como la bailarina de flamenco en el cisne de cuello negro que da plumas para luego hablar de la belleza nuevamente o de los padres que ya no se sabe de que lado están si en el umbral muertos de miedo o en la gramilla buscando dentaduras o si los perros saben tanto como las damajuanas, las botellas vacías los tetras y los que tienen dentadura en los ojos los puños la camisa el culo los mordiscos al aire.
Papa pa Papa pa Papa pa Papa pa Papa pa Papaaaaaaaaa Papaaaaaaa Papaaaaa
En el desorden familiar, Papa pa Papa pa Papa pa Papa pa agachados y en cuclillas en la mesa del escándalo papa pa papa pa papa pa papa papa pa con el loco y el borracho y la policía llegando y la ambulancia llegando, con la guitarra rota el domingo y la dentadura de reír, seria, tirada como un alambre.
Papa pa Papa pa Papa pa.

CON TU AROMA POR LA CALLE

Entiende el amor que voy con tu aroma por la calle?
Que aunque solo entre los hombres de negocios
entre los canillitas que gritan sus últimos diarios
voy acompañado?
Esta mañana es de otro color
porque voy con tu aroma por la calle
y los niños que me miran hacia arriba
saben que soy dos
y el pícaro almacenero de la esquina
sabe que te dejé en las sábanas tibias
boca abajo
elaborando más aroma
para las calles de mañana.

LA HUMEDAD QUE NECESITÓ TU PIEL

Fui la humedad que necesitó tu piel?
Y aún así, dentro de tu cuerpo,
porqué unté mis ojos en tu miedo?
Caí como una manzana rota dentro tuyo
Qué fuí, pecado o gravedad?
Hay teoría para esto?
Viajé, líquido por tus jadeos de niña,
llegué cuando mirabas la espalda de tu padre?
Te saqué del horizonte que incendiaba Picún,
fui uno de esos bomberos de cara buena
que suelen perder la vida en las noticias?
Cuán húmedos mis cuarenta y tantos
fueron, en tus veinte,
solo la necesidad de tu cuerpo?
Quién hoy me mira,
el gato de tu cuello
o tus ojos mapuche?