Tuesday, December 19, 2006

OTRO POEMA DE SALVADOR "LOLE" GARCIA



Nada sino el cincel de tu soberbia
labro esta lápida en la que dormimos
nuestra muerte, un hecho ya
sin pretensiones ni testigos que se duele
de un olvido molesto que no
nos nombra y no nos deja

nada sino el pincel de mi silencio
pudo sacarle colores y vaciar el cuadro
de lo que alguna vez fuimos,
siempre una pareja inhóspita
pactando las dimensiones
eclipsando los significados

toque de queda en mi corazón
tu nombre fue asesinado frente a mi puerta.

Sunday, December 17, 2006

MAS POEMAS DE MIGUEL MARTINEZ




Memoria y corrido

Escucho el corrido que cuenta el triste acontecimiento
fue muerto a mansalva Zapata,el gran insurrecto.
1919.
Camino en patas por mi casa con una cerveza fría luego de haber laburado fuerte dos semanas seguidas.
Disfruto los pocos espejos con brillo que me dan a cambio de mi fuerza de trabajo.
A cambio de brindar un buen servicio al costumer y colaborar con la empresa donde mis jefes se enriquecen vertiginosamente.
El asunto de la plusvalia me va quedando cada vez mas claro.

Sobre el teclado de la computadora,
entre mis dedos,
converge la corriente,
el rio,
por el que yo me debaja llevar cuando pequeño.

Encontrar la palabra justa,
( gracias Paco)
es como irrumpir en el agua de un rio, de golpe en la profundidad.
Un segundo luego de haber trepado a la rama de un arbol o a la baranda
de un puerto abandonado y largarse.
Un segundo en el aire.
Un segundo en la profundidad.
Y despues,
solo brazadas y confianza en la corriente.
No hay retorno. Desde el rio alcanzo a ver la casas pequeñas, diminutas,
la torre de la iglesia, las lanchas,
donde viajan las gentes de bien, empleados publicos, obreros, amas de casa, los niños domesticados, los artistas bien remunerados, todos juntos.
Entonces, me pregunto si habra que volver a la orilla y a mi casa o confiar en la corriente, tomar un bus, un avion, alejarme, llegar hasta Colombia o San francisco,
con algunas escalas en Constitucion o Tilcara.
No seria mala idea eh,
no seria mala idea.


Por la mañana
asisto a mi trabajo
limpiando las mesas del café.
Union Square, San Francisco.
Té para la mesa 4, ice tea para la mesa 5, greek salad para la mesa 8,
la cuenta para la mesa 3,
un break de media hora para comer,
un break de 15 minutos para fumar.
Por la tarde caen señoras como chauistles a comer su cake, su latte descafeinado fat free/extra napkin honey please thank you so much/have a good day darling/where’re you from/patagonia/oh I love Trelew/okey vete con Oscar de la Renta/y los perritos de Michael a otro lado.



Por la noche voy al barrio latino, me reuno con los compañeros
palestinos chicanos puertoriqueños gringos argentinos franceses chinos filipinos/
comrades marxistasleninistas/
Welcome to the Party/ socialism/ liberation/
Stop the war/End the racism/
Update/postering/
Revolucion y Estado es lectura obligada/ ver
las 79 primeveras de Ho Chi Minh/la Hora De los Hornos/cinco videos/
tres reuniones/dos eventos/diez revistas para vender/y
algunos articulos bilingues para corregir/
SI SE PUEDE.

that’s amazing comrads.

Por la noche sueño.
Sueño con los sumerios que consumian cerveza a orillas de los rios Tigris y Eufrates hace
6000 mil anos atrás,
o los Hecatonquiros que despues de la guerra bailan la cumbia en algun suburbio de Cali,
Con los megaterios que toman café en los aeropuertos y recitan poemas de Dylan Thomas.

todo eso sueño.

y ademas escribo,
escucho corridos,
y me voy,
siempre me estoy yendo.



OLVIDO

Descubro el corazon que me habla al oido que trasmigra por soledades
luces de frontera semaforos
por señoras y señores a grandes
razgos el mundo es
solitario como un verso a mitad de camino un actor diciendo
que todo fue una equivocacion.

Estoy hasta el alma de cansancio
y las flores que ragalaba quedaron en su pendiente de olvido.

Fuera de si el olvido
no tiene cuerpo en mi cuerpo es un hueso
un loco
a la hora de la siesta no dice ninguna verdad.

Fuera oblivion.

Un extranjero no vuelve mas
saluda dice palabras de amor duerme
se marcha de madrugada
y no vuelve mas,
ya no regresa.




TELEFONISTA

Un dia de lluvia, sobre la vereda,
en la puerta de un cotillon cerrado, protegidos por un pequeno toldo donde se lee San Francisco Party,
una mujer y un hombre acomodan sus ropajes para descansar.

Todo lo contempla Telefonista desde su ventana de enfrente
luego de hacer el amor con alguien que todavia no sabemos quien es,
y en el transcurso de una charla telefonica con el abuelo
( que como todos saben, ya no se encuentra entre nosotros).

Si, laburaba como telefonista en Buenos Aires,
pero eso fue hace mucho,
hace cinco o seis años atras.
Ahora vive en San Francisco, y es Bartender segun ella.
Se instaló en el Downtown y le gusta ir al cine,
(recomienda peliculas por telefono, a su familia,
a sus amigos, a quienes hace mucho que no ve).

Telefonista quiere volver (como todos nosotros claro)
a la tierra de sus abuelos.
Y mientras trabaja y va juntando la lana te recomienda unas peliculas
fascinantes.

Para no perder la costumbre te dá consejos y te dice que extraña mucho a su pareja con quien compartio promesas, extravios y otras intimidades.

Un taxi a Cordoba y Columbus, le decian.
Clavame los ojos, los dientes, le rogaban.
- Estoy tan solo, usted tiene algun remedio para eso?
- Muñeca, Cariño, Petisa dame una noche mas.

Telefonista mi amor, mi ama de llaves, mi quitapenas,
La llamaban los muchachos del barrio del Once
de espaldas al Bay Bridge en esas tardes de calor, cuando
cuando la veian
pasar con sus dos perros galgos por las vias del tren,
o lavandose las patas a orillas del
Fisherman Warf.

Por la noche Telefonista prepara Martinis, Cosmopolitos, Mojitos.
No dice una palabra acerca de irse,
ni de su abuelo, ni de los galgos que escucha ladrar tras la voz de su abuelo.

- En San Francisco no hay perros callejeros, me dice por telefono, Y que tendran

que ver esos dos individuos durmiendo bajo la lluvia en la puerta del cotillon,
con el eco frio de la linea, con el ladrido de mi abuelo, con hacer el amor.

Quedamos en encontrarnos, en Colombus y Rivadavia.
Quedamos en encontrarnos a espaldas del Bay Bridge.

Tuesday, December 12, 2006

TANGO DEL MES



Discepolín
(Homero Manzi - Anibal Troilo)


Escuchar
mientras leo
Sobre el mármol helado, migas de medialuna
y una mujer absurda que come en un rincón ...
Tu musa está sangrando y ella se desayuna ...
el alba no perdona ni tiene corazón.
Al fin, ¿quién es culpable de la vida grotesca
y del alma manchada con sangre de carmín?
Mejor es que salgamos antes de que amanezca,
antes de que lloremos, ¡viejo Discepolín!...

Conozco de tu largo aburrimiento
y comprendo lo que cuesta ser feliz,
y al son de cada tango te presiento
con tu talento enorme y tu nariz;
con tu lágrima amarga y escondida,
con tu careta pálida de clown,
y con esa sonrisa entristecida
que florece en verso y en canción.

La gente se te arrima con su montón de penas
y tú las acaricias casi con un temblor...
Te duele como propia la cicatriz ajena:
aquél no tuvo suerte y ésta no tuvo amor.
La pista se ha poblado al ruido de la orquesta
se abrazan bajo el foco muñecos de aserrín...
¿No ves que están bailando?
¿No ves que están de fiesta?
Vamos, que todo duele, viejo Discepolín...

POEMA DE SALVADOR "LOLE" GARCIA

Lole para los amigos.
Un companero escritor, fotografo, antropologo, militante, noctambulo,viajero,trotamundo, argentino, nicaraguense.
con quien en las encrucijadas del desexilio ( de nuestros padres, de nuestros hermanos)tuve la suerte de compartir mucho.
Puedo dar testimonio que su casa es siempre un refugio para los amigos sedientos de vino y las mujeres curiosas.
Algo asi como la octava maravilla del mundo.






Para algunos peces el cielo ha de ser un misterio,
para algunos pájaros el mar una utopía

esa húmeda frontera
aquel exceso de libertad
el agua que te lleva
el viento que te mueve

conocer ambos mundos se paga con dolor,
la velocidad como el coraje tiene su precio,
y el corazón torpe lo sabe, pero qué más da,
si el viento nos seca y el agua nos ahoga

en el otro lado estamos nosotros pero al revés,
el pez vuela por tres segundos, el pájaro nada por un instante,

son tres segundos, quizás cuatro,
pero la vida no vuelve a ser la misma,
lo que se vio arriba y abajo para cada uno
quedó tatuado en esa pequeña pupila,

así el cielo crece,
así el mar se agranda

ellos dicen que en el cielo hay peces exiliados
ellos juran que en el mar hay pájaros presos.

Monday, November 27, 2006

AMELIA ROSELLI





Amelia Roselli - (1930/1996)

Amelia Rosselli nació en 1930 en París donde Carlo, su padre, un reconocido intelectual antifascista, había buscado refugio. En 1937, Carlo y su hermano Nello fueron asesinados por el servicio secreto de Mussolini. La niña poeta vivió desde entonces en una especie de huida permanente. Primero se instaló con su madre, británica, en Inglaterra, y más tarde en Estados Unidos, donde comenzó a tomar clases de dibujo, de literatura y, sobre todo, de música. Aunque nunca dejó de escribir en francés e inglés, los primeros textos de la Rosselli se publicaron en italiano en los ‘60 y fueron elogiados por Pier Paolo Pasolini y Andrea Zanzotto.
La poética de Amelia Rosselli obliga a repensar uno de los mitos fundacionales de la lírica moderna: el que afirma, de Vico en adelante, su carácter de lengua materna del género humano. En la poesía de Rosselli la lengua materna es la articulación de diferencias. Se trata de una escritura que se inicia en el vacío que separa al judeo-romano de los Rosselli del francés natal y del inglés materno y de aprendizaje. Recluida en un magma lingüístico en el que nunca está del todo, la voz poética de Rosselli es la repetición obsesiva, mántrica, de escrituras heterogéneas; es una “gramática de los pobres” que reescribe –balbuceando, tartamudeando– restos textuales de una tradición literaria plurilingüe que va de los metafísicos ingleses a Rimbaud, de Ezra Pound a Montale y a Dino Campana. Amelia Rosselli se suicidó en Roma en 1996.

Poema I
"Si la culpa es de los hombres entonces que venga Dios
a llamarme afuera de la muralla de su recinto grosero
verdoso como el alfabeto que no encuentro. Si la pared
es una triste historia de conjunciones fracasadas,
persiga yo entonces a las liebres en ayunas de mi tiranía,
sepa ayunar hasta que advenga la gran gloria.
¡Si el infierno es algo voraz yo temo estar entonces
entre aquellos que llevan las llamas en la boca y no
se alimentan de aire! Pero el viento veloz que sopla
más allá de los confines sabe coronar mis sueños también
con albas felices."


Poema II
"¡Todo el mundo es viudo si es verdad que sigues caminando
todo el mundo es viudo si es cierto! ¡Todo el mundo
es cierto si es cierto que sigues caminando todavía, todo el
mundo es viudo si no te mueres! Todo el mundo
es mío si es verdad que no estás vivo sino sólo
una linterna para mis ojos oblicuos. Ciega quedé
desde tu nacimiento y la importancia del nuevo día
es sólo noche por tu lejanía. ¡Ciega soy
pues tú sigues caminando! Ciega soy pues tú caminas
y el mundo es viudo y el mundo es ciego si tú caminas
todavía aferrado a mis ojos divinos."


Poema III
Yo he cambiado de residencia, ya no soy la flor
tímida colgada donde estaban los sauces y no quiero tus ternezas
que cruel combato porque yo ya no tengo ternura.
Si quieres rozar mi tumba con tus delicadas manos
pon una pesada piedra de hierro sobre la blanca lápida que me
cubre, y escribirás
el verso que cierra
eI intenso parangón
Si no existiera esta crueldad mía y de otros si no
existieran esas alargadas piernas, esos dorsos desnudos y gráciles
bajo la hierba. No lograrás tu objetivo, antes de
pasar por mis canales estrechos y duros.

.......................

Las flores crecen como dones y después
se dilatan
una vigilancia aguda las silencia
no cansarse jamás de los dones

El mundo es un diente arrancado
no me pregunten por qué
hoy tengo tantos años
la lluvia es estéril.

Buscando las semillas destruidas
eras la unión marchita que buscaba
robar el corazón de otro para después
usarlo.

La esperanza es un daño quizá definitivo
las monedas resuenan crudas en el
mármol
de la mano.

Convencía al monstruo de que se
escondiera
en los cuartos limpios de un albergue
imaginario
había en el bosque pequeñas víboras
embalsamadas.

Me disfracé de cura de la poesía
pero para la vida estaba muerta
las vísceras que se pierden
en el barullo
mueres barrido por la ciencia

El mundo es sutil y plano:
Deambulan allí pocos elefantes, obtusos.

Monday, November 20, 2006

TANGO DEL MES


















Fangal

Música: Enrique Santos Discepolo / Virgilio Expósito
Letra: Enrique Santos Discepolo / Homero Expósito


Yo la vi que se venía en falsa escuadra,
se ladeaba, se ladeaba por el borde del fangal!..
¡Pobre mina que nació en un conventillo
con los pisos de ladrillos, el aljibe y el parral!
Alguien tiró la banana, que ella pisó sin querer,
y justito, cuando vi que se venía ya decúbito dorsal,
¡me la agarré!...

Fui un gil
porque creí que allí inventé el honor,
un gil
que alzó un tomate y lo creyó una flor.
Y sigo gil
cuando presumo que salvé el amor,
ya que ella fue
quien a trompadas me rompió las penas...
Ya ven,
volví a la mugre de vivir tirao.
¡Caray!
¡Si al menos me engrupiera de que la he salvao!...

(Esto dijo el "cusifai" mientras la "cosa"
retozaba, retozaba ya perdida en el fangal,
y él tomaba una ginebra desastrosa
entre curdas y malandras en la mesa de aquel bar...).
Si alguien tiró la banana, él, que era un gil, la empujó
y justito cuando vio que se venía ya decúbito dorsal,
¡se le prendió!...

Saturday, November 18, 2006

ARMANDO URIBE












Armando Uribe nació el 28 de octubre de 1933 en Santiago de Chile. Cursó sus estudios primarios y secundarios en el Colegio Saint George. Posteriormente estudió en la Facultad de Derecho de la Universidad de Chile, recibiendo su título de abogado. Se desempeñó como profesor de derecho minero en su Facultad, por más de 30 años.
Durante el gobierno socialista de Salvador Allende,cumplio funciones diplomaticas como embajador de su pais en China y posteriormente con el golpe de Pinochet tuvo que exiliarse con su familia en Francia, Donde residio hasta el 90.
En 1997 fallecio su hijo, Francisco Uribe,y en el 2001 Cecilia, su mujer.
En el 2002 obtuvo el premio de poesia ALTAZOR y en el 2004 el premio Nacional de Literatura de Chile en reconocimiento a su obra y su compromiso inclaudicable con su pueblo.
Entre sus obras se destacan los libros A PEOR VIDA, LAS CRITICAS DE CHILE, MEMORIAS PARA CECILIA entre otros..

Inéditos
La muerte despiadada no hace excepciones: uno
por uno nos recoge del suelo en que vagamos
como hormigones negros -cuando menos pensamos
pero en nada
pensamos- cuando nos llega el turno
despiadada nos coge con sus pinzas de fierro
nos traslada al lugar de nuestro entierro.

La catástrofe el holocausto el fin
del mundo el cielo y el infierno
la loca el imbécil y el estafermo
bailando en honor del delfín
que me lleva en su lomo
y en la cabeza tengo un cono
con las letras: culpable
pues me prohiben que hable.

La baja estofa y la mala ralea,
los mentecatos, los canallas
y los mediocres sus primeros hermanos
por más que mucho se laven las manos
y alcen como abanicos sus agallas,
muy mal olor que no se orea.

Siniestra sordidez, abre tus alas de paraguas,
agítate murcielago peludo,
calvo, panzón, desnudo,
rondan la cama mariposas vagas.
Este, que fue mi amigo ya no lo es.
Siniestra sordidez
de todo lo que me rodea,
todos sonriendo y portando una tea.

Los zorros y los lobos tienen sus madrigueras
pero el hijo del hombre los hijos de los hombres
¿dónde reposan dónde descabezan
sus sueños? Pesadillas. ¡Y que troten
las caballerías de los degüellos!
Que se abra el lacre de los sellos.

"No comen, ni tienen excrementos mayores:
aunque es opinión que les crecen las uñas,
las barbas y los cabellos".
¡Encantados cadáveres! Amores
sepultados ahora son pezuñas
que se mezclan con vellos.


CRÍTICAS DE MIEDO

Los muertos que fuimos ya se aburrieron
de estar muertos. No renacimos sino que nacimos
mal hechos unas furias, maltrechos y con caras
de ningunos amigos de nadie en absoluto.
En eso estamos. Nos barrieron
debajo de los pies con escobas de arbusto.
Luego después de lo cual nuevamente nos fuimos
a las regiones lóbregas desde donde apagamos
las lámparas.


"No comprendeís aún la vida,
¿como querríais comprender la muerte?"
Empezad por la vida. Está compuesta de esta
incomprensión. La pregunta atrevida
no la perturba. (Desperécela y vierta
en su útero). Dormid con ella siesta.

Friday, October 27, 2006

MI HIJO EL LADRON (obra de Noemi Naon)


Cabe destacar que somos una familia muy especial,una familia Rodante(como diria Trapero)No lo podemos negar.
Mi vieja,Noemi Naon, ha ganado la PRIMER MENCION de Salon Nacional de mini textil del Centro Argentino de Arte Textil de Buenos Aires, por su obra MI HIJO EL LADRON( cualquier semejanza con la realidad..)VAMOS TODAVIA!!!

Thursday, October 19, 2006

Poema de Leonidas Lamborghini


Comiqueo de Benjamin

-Trepo por la ladera, acorralado,
por ideas de muerte y de tortura:
huyo hacia la frontera, qué me queda.
Nada me queda ya; con mi valija
trepo como una cabra algo extraviada;
aquí pongo este pie, vacilo, pongo
el otro; trastabillo, doy en tierra,
caigo, me levanto, el miedo me levanta
aunque sé que mi chance es casi nula.
Huyo de la barbarie pero entiendo
que barbarie y cultura una sin la otra
no pueden concebirse; no hay escape:
y este horror en la frontera me abatió.

(De El Arte del bufón)

Monday, October 16, 2006

17 DE OCTUBRE



El subsuelo de la patria sublevado
por Raul Scalabrini Ortiz
"Un pujante palpitar sacudía la entraña de la ciudad. Un hálito áspero crecía en densas vaharadas, mientras las multitudes iban llegando. Venían de las usinas de Puerto Nuevo, de los Talleres de Chacarita y Villa Crespo, de las manufacturas de San Martín y Vicente López, de las fundiciones de acerías del Riachuelo, de las hilanderías de Barracas... Hermanados en el mismo grito y en la misma fe, iban el peón de tambo de Cañuelas y el tornero de precisión, el fundidor el mecánico de automóviles, el tejedor, la hilandera y el peón. Era el subsuelo de la patria sublevado. Era el cimiento básico de la nación que asomaba"


17 DE OCTUBRE (Poema inedito de Alberto szpungberg)

Se diría que las aguas del riachuelo nunca corren
pero hay botes semi hundidos sin embargo en esas aguas;
esos botes semi hundidos que en un tiempo navegaron
y esas lanchas que hay navegan
no navegan —se diría— ni nunca navegaron.
Junto al riachuelo hay cafés donde hay hombres que beben
y nada pasó —se diría— ni nunca pasa nada,
el olor es pesado como aguas que no corren
y viene de las fábricas
donde estos hombres que beben trabajan,
cuando estos hombres que beben hacen huelga
los puentes sin embargo se levantan
y se diría que el riachuelo apurara sus aguas;
con los puentes arriba
sería más lindo que por los puentes cruzar en lancha
y hay menos olor y menos humo
el día en que estos hombres que beben no trabajan,
hubo un día —eso sí— en que estos hombres que beben
cantaron por las calles, qué muchachos,
y cruzaron con botes que hacían agua.

Tuesday, October 10, 2006

TANGO DEL MES


Fue cantado por Tita Merello en la pelicula La Fuga, dirigida por Luis
Saslavsky en 1937.
Despues hay versiones en la voz del polaco Goyeneche, Edmundo Rivero, Susana Rinaldi, entre otros.

NIEBLA DEL RIACHUELO
Letra de Enrique Cadícamo,Musica de Juan Carlos Cobian

Turbio fondeadero donde van a recalar
barcos que en el muelle para siempre han de quedar;
sombras que se alargan en la noche del dolor;
naufragos del mundo que han perdido el corazón;
puentes y cordajes donde el viento viene a aullar;
barcos carboneros que jamás han de zarpar;
torvo cementerio de las naves que, al morir,
sueñan, sin embargo, que hacia el mar han de partir.

Niebla del Riachuelo,
amarrado al recuerdo
yo sigo esperando;
niebla del Riachuelo,
de ese amor, para siempre,
me vas alejando...
Nunca más volvio;
nunca más la vi;
nunca más su voz nombro mi nombre junto a mi...
...esa misma voz que dijo "Adios!".

Sueña, Marínero, con tu viejo bergantin;
bebe tus nostalgias en el sordo café.in...
LLueve sobre el puerto, mientras tanto, mi cancion;
llueve lentamente sobre tu desolación...
Anclas que ya nunca, nunca mas, han de levar;
bordas de lanchones sin amarras que soltar;
triste caravana sin destino ni ilusion,
como un barco preso en la botella del figon...

Texto de Vicente Zito Lema



Dramaturgo,Poeta, ex-director de las revistas Crisis, Fin de Siglo, y La Maga.
Militante inclaudicable, y gran amigo nuestro.
Vicente,como tantos otros, se tuvo que exiliar durante la dictadura genocida Argentina.
Hoy por suerte lo podemos encontrar en Buenos Aires, a menudo en espacios culturales independientes, en frentes de resistencia, junto a los companeros-trabajadores- desocupados o en hospitales de salud mental(como el Borda)laburando con los locos,generando para ellos,con ellos, espacios de cultura e integracion.
con ustedes Vicente..

El espejo roto


1.

Al erguir sobre una misma montaña los fantasmas del exilio y de la muerte, los antiguos griegos dieron cuenta de una refinada crueldad. Más todavía, de su devota visión teatral de la criatura humana, movida sin pausas, al antojo del viento del destino. Que el condenado optara entre el naufragio de su alma en la lejanía no buscada, y como tal irredenta, o la entrega del cuerpo al tan ávido como demoledor pico de las aves de carroña.

2.

Conocí el exilio, doy fe que el alma en su dolor se estremece, y su música es un violín de lata bajo un cielo siempre en nieblas que decae. Soy testigo: el cuerpo se aleja del alma, a quien diera refugio, y vaga en una soledad sin tiempo ni huellas.

La única estrategia del sobreviviente es el delirio continuo de reconstruir el paraíso perdido. La sed nunca saciada es una llaga. A ese madero en llamas me aferré con uñas y dientes. Viví para contarlo. Mis palabras son las marcas de una pobre hazaña.

3.

El escenario donde prosigo es un país del confín en ruinas. Tierras bajo las aguas, agónicas, cada vez más turbias...

Materia que abunda: el excremento.

Olor que persiste: vómitos del desamparo.

Color que reina: amarillo de la peste y el marrón piel de ratas del engaño, aún a coro. Ciénaga. Piélagos...

Estado de ánimo: sobrecogido ante el horror de estos días. He visto como la muerte devora las últimas carnes del hambriento. (¡Oh, niños, esos ojos...!)

¿Cómo estamos por casa? Aterido en la lluvia. Extenuado. La lluvia es un acero que me golpea en la nuca.

Lo denuncio: ¡Me han robado el delirio de mi paraíso perdido!

¿La impunidad es anterior a la conciencia, o es el fruto venenoso y postrero de quien subido al cadáver ajeno se siente impune?

No más preguntas ante la eternidad: los muertos están solos y desnudos.

Apenas besaré una sombra...

4.

¿Podemos hablar de un cristal que estalla en nuestras manos?

¿Qué fue de la verdad amorosa en esos labios dulces que no podían mentir porque los hijos perdidos en el tiempo más amargo eran los ojos y los oídos y la alegría del cielo sin mácula que se quiso construir sobre la tierra, sin mácula...

Yo escucho ahora de esos mismos labios la realidad fingida, opaca... O peor todavía: el grito oscuro, sin misericordia, que profana un gran sueño, sin misericordia...

¿Dónde está la armonía de aquella voz creída como luz en las orillas...?

¿Habrá que proteger la historia con usuras del alma, aunque aquella voz creída no brille más...?

5.

Esas hojas, como un primor de adioses cruzan el aire. Y después, sentado frente a la ventana que da al pequeño jardín que abunda en sombras, pero no agota el verdor de las plantas que te dejó tu madre, fijas la atención en los gatos que ronronean sobre la mesa, y tu escuchas, como si fueran palabras del amado Nietszche, o del amado Artaud; allí, en ese instante, tan frágil que hiere, como un rocío, te abres al recuerdo de amargas sentencias:

"Hacéte amigo del juez"...

"Del árbol caído buena es la leña"...

La saña de lo real es tan vulgar que te duele sin consuelo...

Nunca saciado, insistes en tu manía en preguntar a viva voz lo que de antaño supiste en secreto...

¿Por qué aquellos que te abrazaron junto a las fogatas, en la inhóspita mar que acechaba en sus bajeles, disputan hoy a boca de perro quién te causa la mejor herida...?

¿Ha sido la inocencia la cuna de tus pecados?

¿O sólo fue la arrogancia del poeta que abre todas las puertas convencido – locamente convencido – que desde los escondrijos de la verdad asoma en puntas de pies la belleza...

¿Es esa belleza sin tapujos... es esa verdad como la rosa revolcada en el chiquero lo que te aterra...?

Y a la hora de rendir cuentas, qué me dices de tu alma: ¿habrás cuidado las plantas de tu madre lo suficiente...?

6.

Hay lenguas de lo perverso; hay silencios sumisos, susurros sinuosos, y medio tonos eficaces como dagas...

El barco había encallado y el espejo estaba roto para mí; ya no tendría dónde mirar para encontrar las sombras de mi paraíso perdido... La historia tocaba fin.

Así navegaba yo los ríos de mis sentimientos en estos días en que volví a los Países Bajos de mi exilio. (Veinte años después; no es nada, me dije, entre músicas de infancia, sólo los amores, las heridas...)

Otra vez los canales en círculos de Amsterdam y sus aguas ateridas para el chapoteo de los patos de pecho azul; otra vez los bares marrones de inauditas maderas y tufo de cerveza; y las cien ferias de quesos y pescados que se comen crudos con cebolla. Otra vez las cien lenguas cruzadas con beatífica armonía en el delirio de Central Station o bajo la fina lluvia en el Nieuwmarkt. (a pocos pasos mi hija Aimée, la que nació en la Calle del Arbol, pinta y siente que la belleza del mundo se inicia en ese día, y vende helados en Toffani y gana para su comida). Otra vez mis diálogos secretos con las muchachas eternas de Vermeer en el Rijksmuseum, o mis secretos poemas para las muchachas desnudas en las vidrieras sin flores del barrio rojo; otra vez los pobres sin misterio para la pobreza, que comen papas y huelen a papas en la casa de Van Gogh...

Todo parecía igual. Nada era igual. Mi alma no sonaba junto a las campanadas del Oude Kerk.

Ya no me perseguía la muerte con la cuchilla de la dictadura. El nuevo enemigo era sutil en su crueldad y como una sombra profunda se metía en mi cama por la noche y hasta en mis sueños de la vigilia. Era una tristeza envuelta en sábanas de hielo. Una sensación horrible, por áspera y opaca, que perforaba los labios hasta inundar de aire amargo la garganta. Era la derrota de una ilusión, un paraíso perdido que se deshacía sin deseo como migas de pan entre las aguas altas.

7.

Me desperté con el cansancio que nos deja haber vivido un sueño profundo. Sin dejar la cama escribí el poema del sueño, lo necesitaba para calmar la angustia de un conocimiento: pronto sería una sombra más persiguiendo la vida, en reclamo del desprecio de una ilusión.

Días más tarde estaba vestido de negro sobre el escenario de la biblioteca de Rótterdam. Leí mis poemas de antes y de ahora frente a mis viejos compañeros del exilio, los que habían echado raíces en las tierras exultantes de lirios de los Países Bajos, y sentí el desgarro por mi hija que se quedaba allí, buscando la belleza, pero también tuve una percepción profunda que me calmó: debía volver a mis tierras inundadas, ahogadas en el saqueo, aunque estuviera roto, sin reparo, el espejo de aquellas mujeres dolientes donde yo me había mirado en anhelo de la verdad. Sabiendo también que aunque ya no me devolvieran la imagen de esa verdad, seguiría amando el relato de sus años inocentes.

Los muertos no tienen dueños. Apenas soledad en el cementerio de la memoria, me dije, y pensé en Rodolfo y en su carta, antes que lo secuestraran, contándonos la muerte de su hija Victoria.

Al día siguiente tomé el avión a Buenos Aires. Mi hija Aimée me despidió en el aeropuerto de Schiphol. Una foto amarillenta de cuando era muy pequeña y yo la sostenía en brazos, la había convertido en el centro de un cuadro que resplandecía en la armonía de sus dorados. Fue su presencia que arrimó a mi alma con delicadeza y dijo: los veré en el verano. Sus palabras tuvieron el mismo aire que estremece las cañas de bambú.

8.

La tormenta que sacudió el avión no perturbó mi sueño.

Bajé medio dormido. Había llovido en Buenos Aires y una neblina de plata hacía flotar los árboles en el camino a casa.

Escribí con letra temblorosa por la impaciencia en el dorso de mi pasaje:

¿Sabían los antiguos griegos que entre las sombras del exilio nacen ramilletes de luz...?

¿Sabía yo que desde el estupor ante la vida la inocencia nos inicia en la precaria felicidad humana?

¿Habrá que tener piadoso olvido por el que nos hiere, cuando no tiene conciencia que nos hirió...?

¿Desde los árboles del paraíso perdido, quién me habló del corazón desnudo...?

9.

Rodeado de sombras, ante el anuncio de mi propia sombra que me persigue, admito que menguan mis deseos para construir otra vez el paraíso perdido. Y sin embargo anoche en un sueño, una niña se plantó frente a la mesa donde escribo. No tenía carnes, solo huesos, mendrugos de huesos. Me tomó de la mano y me introdujo en una caverna. Los perros mastines se abalanzaron sobre nosotros, sentí que me desgarraban. En mi desesperación subí a la niña sobre mi espalda. Di un último aliento a mi cuerpo ya torpe y maltratado en las derrotas, y me animé a mirar la frágil luz que titilaba en el fondo de la caverna. Los perros se quedaron con algo más de mi cuerpo, pero igual caminé hacia la estrella. Sentí que la niña se reía.

Buenos Aires / Amsterdam. Mayo de 2003


Tuesday, October 03, 2006

POR LA SOBERANIA ALIMENTARIA (un articulo de Suna Palma)


POR LA SOBERANÍA ALIMENTARIA

Parece ser que la “soja”, es la clase aristocrática en el Reino Vegetal. Dotada por la naturaleza de una plasticidad genética exepcional que le permite adaptarse a todo tipo de condiciones climáticas y geográficas; pretende concentrar el poder de la gran variedad de vegetales que brinda la naturaleza; impone sus cualidades y se expande, anhelando conquistar el Reino Animal y dominar a la especie humana. Qué perversidad la de la Soja!
Este universo está mutando, la corrupción invade, la Soja busca aliados: pacta con Monsanto y se apropia del ADN de la petunia y de varias bacterias para sobrevivir a su enemigo Herbicida ‘glifosato’ Roundup de Monsanto para resistir a las fumigaciones. Entonces, mientras que las otras plantas mueren, la Soja RR (resistente al glifosato Roundup y patentada por Monsanto) crece, sola, sin competencias que le disputen los nutrientes del suelo y los territorios que tiene en la mira.
La Soja tocada por la varita mágica del capitalismo se transforma en la salvación para todos los seres humanos, la receta que nos salvará del hambre y la desnutrición, que reemplazará al petróleo y será alimento para el ganado. Como en un cuento de hadas…que nunca podremos contar, porque todos los cuentos de hadas tienen un final feliz y este cuento “transgénico” puede tener un final devastador y ningún ser vivo sobrevivirá para contarlo.

En el desierto en que nos hunde el capitalismo, no es extraño que la soja sea su aliada.
Una planta que puede ser utilizada para producir forraje y alimentar al ganado; productos lácteos: yogures, quesos, “leche” de soja; “carne” de soja, galletitas, dulces, pastas, aceite comestible; medicinas; colas de pegar, naftas, pinturas y biodiesel, como salida alternativa ante la futura ausencia del petróleo.Y cuánta soja necesita sembrarse para cubrir todas estas necesidades? Millones y millones de hectáreas: hablamos entonces de un modelo agropecuario sojero-transgénico. Por qué transgénico? La industria de la biotecnología, ha creado OMG (organismos modificados genéticamente). Aparece, así, la SOJA RR (sojas Roundup Ready), soja transgénica resistente al herbicida Glisofato, ambos, Soja RR y el herbicida Glisofato Roundup, patentados y exportados por la multinacional de EEUU Monsanto. La industria de la biotecnología, a través de la ingeniería genética transfiere genes (que guardan los rasgos propios a cada especie) de una especie a otra, de bacterias a plantas, de peces a animales, de humanos a cualquier otra especie no humana; algo imposible en el proceso natural de reproducción sexual; como en el caso de la soja RR, soja a la que se le transfieren genes de la petunia y de bacterias para que resista al herbicida.
La expansión de la soja transgénica como monocultivo responde a las leyes del mercado y al proceso globalizador engendrado por el capitalismo-imperialismo. En América Latina los países productores de soja transgénica incluyen Argentina, Brasil, Bolivia, Paraguay y Uruguay. La ayuda alimentaria es uno de los mecanismos políticos utilizados por EEUU para expandir los OGM y desarrollar su propia economía de agricultura industrial y su política exterior de dominación por insumo dependencia. A través del Programa Mundial de Alimentos, EEUU, en el año 2000, donó alimentos a Ecuador, firmando simultáneamente el convenio para establecer una base militar estadounidense en las costas de Ecuador; como estrategia para tratar de acceder a los pozos petroleros de Venezuela. Irak y Afganistán, países ocupados por Estados unidos, en el año 2003 fueron favorecidos por una gran donación de alimentos del mismo país que los invade y devasta; esta donación no existe como tal, pues el pueblo iraquí recibe estos alimentos en el marco del Programa “Alimentos por Petróleo”, y es el mismo pueblo de Irak el que paga a costos altísimos estas fraudulentas “donaciones”. Estados Unidos, también aprobó una legislación para donaciones de transgénicos a los países más afectados por el SIDA en el sur de África( África Sur Sahariana), aunque para cólera de Bush y sus inversionistas, los países: Mozambique, Zimbabwe y Zambia rechazaron las donaciones como consecuencia de los impactos negativos probables de los transgénicos en la salud, en el medioambiente y en la economía local.
Junto con estas donaciones, EEUU, impone la aceptación de productos transgénicos y restricciones en la importación de productos similares en los países “beneficiados” para evitar la competencia; agregando que el transporte de estos alimentos favorece a la marina mercante norteamericana. También es importante destacar que la ayuda alimentaria es un mecanismo para colocar excedentes y productos que otros no quieren. En la década del ’70, Bolivia, Colombia, Perú y Ecuador recibieron grandes cantidades de trigo, desde EEUU a través del programa “Alianza para el progreso”, creado por John F. Kennedy, en 1961. Los países se hicieron dependientes de esta ayuda económica estadounidense; los productores locales quebraron, porque los consumidores compraban el trigo donado(los productos que ingresan como ayuda se venden a muy bajo costo y la competencia es imposible).
Los programas de ayuda alimenteria, se complementan con otros impulsados por Foreing Market Development Program (FMD), como apoyar a sus “socios” extranjeros en mejorar el procesameinto de productos estadounidenses, para crear nuevos mercados. A través de estos programas de ayuda alimentaria, primero se crea la necesidad del producto, como en el caso de la soja, y luego se enseña a los productores locales a producirla y procesarla; creando la dependencia absoluta.
En Ámerica Latina, los tratados de libre comercio (ALCA) que Estados Unidos ha firmado, se establece que estos países deben aceptar la ayuda alimentaria y sujetarse a la política de EEUU de comercio internacional de transgénicos: semillas, alimentos y otros productos derivados de organismos genéticamente modificados. Las grandes transnacionales como Monsanto, Cargil, ADM, Dupont, Aventis, se garantizan e incrementan aceleradamente sus riquezas y EE.UU su dominio político y económico; la producción de semillas trangénicas obliga a los agricultores a depender de los paquetes biotecnológicos: semillas transgénicas que producirán plantas transgénicas que podrán sobrevivir con antídotos o agrotóxicos, todo producido por la misma companía, agregando la necesidad de nuevas y muy costosas máquinas para la siembra.

La biotecnología promete erradicar el hambre del mundo, su producto novel: la soja transgénica, como “modelo sustentable” para terminar con el hambre y la miseria de todos los pueblos y otros productos transgénicos como trigo, maíz, arroz, etc., etc, etc.
Y son seguros estos productos? EE.UU y las companías de biotecnología aseguran que los productos transgénicos no representan riesgos para la salud y el ambiente, pero los sectores científicos independientes y la población demuestran lo contrario.
La ayuda alimentaria de soja transgénica a comedores para indigentes especialmente en escuelas y jardines de infantes, en Argentina, deja un saldo de más de dos tercios de la población infantil con anemias y carencias de hierro. Niños alimentados con la mal llamada leche de soja que no contiene calcio ni hierro y que inhiben la asimilación de los mismos(calcio y hierro) de otros alimentos. Las estadísticas de muerte infantil por desnutrición aumentan; y surgen nuevas enfermedades pulmonares, alergias, problemas respiratorios y de piel, leucemias, osteoporosis en adolescentes y malformaciones producidos por el consumo de soja y sus derivados transgénicos y los agrotóxicos utilizados en las zonas de cultivos durante las fumigaciones aéreas: “…las consecuencias son fáciles de advertir, excepto para la inepta y corrompida dirigencia política. Inmensos territorios vaciados de sus poblaciones rurales, cientos de pueblos en estado de extinción, miles de pequeños productores arruinados y otros tantos endeudados con los bancos debido a la incorporación de los nuevos paquetes tecnológicos con gran dependencia de insumos, semillas OGMs, herbicidas de Monsanto y carísimas maquinarias para la siembra directa…” afirma Jorge Rulli, ecologista argentino.
A toda esta maquinaria de hambre, enfermedades y muerte por Soja, debemos sumarle el desastre ecológico producido por el Monocultivo de la soja: grandes extensiones de bosques y selva arrasados para cultivar soja, la improductividad e inutilidad que deja en los suelos este monocultivo; el exterminio de otros vegetales y cultivos para expandir la soja por su demanda en el mercado, principalmente de Europa que importa la soja de Argentina y de Brasil para forraje, alimento para el ganado; ganado que en un futuro, Argentina, país (o ex-país) de las ”vaquitas gordas”, tendrá que importar como consecuencia de la pérdida de la soberanía alimentaria por un “modelo sojero” que destruye la agricultura y ganadería de autoabastecimiento, y expulsa a los verdaderos dueños de la tierra, sus trabajadores y sus familias, a los cinturones de pobreza que contornean las ciudades y que crecen cada día un poco más. Un modelo sojero “no sustentable”, de expropiación de la tierra y exterminio de sus habitantes. El desierto de la soja nos condena a la muerte por hambre y desnutrición, por enfermedades que provoca el cultivo y sus fumiaciones aéreas o por catástrofes naturales como inundaciones por la tala indiscriminada.

El “Plan Condor” y “la junta desparecedora” de los ’70 hoy tiene otros rostros, el de las “democracias” de baja intensidad, tal como la de Néstor Kirchner, en Argentina, que reproducen las mismas formas de sumisión y dependencia económica a organismos financieros internacionales y el de los políticos y científicos corruptos que lo secundan, así como las instituciones y partidos políticos que los avalan, como es el caso de las universidades que prestan su servicio y conocimiento a la biotenología para la producción de soja transgénica y, también como en los ’70, la Iglesia, es cómplice del genocidio, con sus programas de Cáritas que hacen donaciones a los comedores escolares y populares por medio del programa”Soja Solidaria”. La política, la ciencia y el conocimiento al servicio del hambre, la destrucción y la muerte.
Convertir a los países latinoamericanos en países sojeros, es una forma de ”Neo colonización” y por añadidura, de inminente esclavitud y destrucción de los ecosistemas y de las economías nacionales. Es imprescindible y digno de divulgar, lo sucedido en Venezuela días atrás y los comunicados de prensa del 24 de Mayo pasado, cuando el presidente Hugo Chávez congeló el acuerdo realizado con Néstor kirchner de Argentina, para intercambiar fuel oil por tecnología para el campo venezolano; reafirmando con hechos lo declarado en su Reforma Agraria: “recuperar las tierras para ponerlas a producir lo que nuestro pueblo necesita”. La incorporación de maquinarias para la siembra directa desde Argentina, podría abrirle las puertas a Monsanto y otras empresas de biotecnología, creando dependencia y sumisión.
La ecuación siempre es la misma, la abundancia de la que unos pocos disfrutan es el resultado de la escasez y miseria de muchos sometidos por un sistema capitalista y globalizador; que ante la amenaza de derrumbarse por la escasez del petróleo, busca en la producción de biodiesel sostener y garantizar su existencia; pero la lucha y la resistencia siempre existe.
Debemos estar “despiertos”: la indiferencia y la des-organización son los principales aliados de los genocidas. Y, la lucha y la resistencia unánime por la soberanía alimentaria, nuestra salvación.
La Soberanía Alimentaria es el derecho inherente a cada pueblo de controlar y decidir sobre su alimentación, es decir, ser dueños de la tierra que trabajamos, de las semillas y de las tecnologías a utilizar, controlando la cadena de producción y distribución de los alimentos para obtener la autosuficiencia alimentaria. Lo que comemos circula en nuestra venas como los pensamientos e ideas en nuestra mente, ésto es lo que somos y nuestra única herencia.

Monday, October 02, 2006

NUEVA REVISTA

la podes encontrar en kioscos de Argentina o escribir a marfossati@hotmail.com

Poemas de Miguel Martinez


ESCONDIDAS

Se esconden para no ser despedidas del alma,
el barco que las atraviesa se hace polvo.
se quitan de encima los escombros se sacuden
las enaguas
ya paso lo peor dice una quitando los diarios que forran las ventanas.

se propaga la luz.
expuestas al gentio los ojos como postigos se enlutan.

la carne no es mas que tierra,
el ventanal otra constelacion de la infancia.

dos mujeres en un cuerpo
atravezadas por un barco.
eso es lo que dije.
es eso lo que adverti desde la vereda
cuando sus ojos
me recordaron.






Descosida

Circulaba tras el descalzo infierno.
perdio la boca en el camino de la cobija.
carajo solo escupo aire me dijo descosida.



Paragolpes atados a las personas,
camas sostenidas por los detenidos, las misma piel quedandose sin hombre,

quien lo merece.

Habria unas doscientas articulaciones donde
enlazarse vivo.

Cara o seca
el que gana pierde y el que pierde la cuenta.

yo no lo hice, dijo,
con este mismo brazo cuide la gracia.
No cante a nadie.
No solte una palabra,
con el otro brazo
me reparti para siempre.






ENTONCES


Hay que decir las cosas como son.
(mi abuela)

shshsh
perro que no muerde saca fotos/
al que madruga le hacen la vida imposible invisible indivisible/
tuertos en el reino de los rengos/
sobre la luna gaucha trepa una laucha/
si no lo veo no lo creo/
si lo creo no lo veo/si la laucha sube hasta la luna gaucha/
no rima.
Que hago que hago

Que la laucha esto
que la lucha lo otro
lo Tortolo que de tu confesion buscaba una evidencia.
que ojo al piojo que
con el tortolo no se juega, que nos vamos a un campito mas comodo,
que nos llevan de paseo en avion
ja!
pero anda a cantarle al tortolo dice un senador senando
anda a cantarle a gardel
con la pata de gardel en la boca.

Habra que verlo para creerlo,creerlo para contarlo,contarlo para que se sepa

y al fin de cuentas para que creerlo?

Hay que decir las cosas como son.

Habitamos el gran costillar.
Cada uno ocupa el costillar que le toca.
No obstante hay Gato Encerrado.
Gato dice que estamos adentro de alguien.
Ese alguien se contrae,se retuerce,
con tal de sacarse toda esta gente de encima y
los cientos de costillares
a la altura de sus tripas.
no puede despedir,ni parir,ni vomitar a toda esta bola, a todo este gentio que lo habita,
y se ahoga con nosotros adentro.

El que mucho pregunta poco aprieta dice la cancion de Argueta/
haz bien y no preguntes porque/
tres tristes troskistas comen en un plato de trigo/
no rima no rima.

Adelante Pedro infante/ arremete Jorge Negrete/ con el cepillo
Alberto Castillo/ con el jabon Juan Domingo Peron/
con la pelela Jorge Rafael/
no rima viejo

que hago
que hago.
Un costillar para el senor Villar,
unos pulmones para el comisario lugones,
Un transplante para Margaride que no se decide.


yo de aca no me muevo hasta no escribir un poema,

para eso me contrataron no?


Donde se ha visto que un gaucho coma ceviche/
que un gabacho gacho tome gaspacho/ que un muchacho colocho
coma tacacho con un cholito que come choritos a la chalaca/
que becho tome manchapecho/ que un samurai coma ayayay/

que hago que hago con lo que hago
con lo que digo que hago
con lo que no digo que hago
este costillar me asfixia
y este poema adverso/ este gato encerrado/
esta noche en que me absuelvo progresista/
me disuelvo entreguista/ plural/
que ya no tengo miedo/


y ahora que me dicen/
que aparezco
aparezco
aparezco.
(aplausos)