MAS POEMAS DE MIGUEL MARTINEZ

Memoria y corrido

Escucho el corrido que cuenta el triste acontecimiento
fue muerto a mansalva Zapata,el gran insurrecto.
1919.
Camino en patas por mi casa con una cerveza fría luego de haber laburado fuerte dos semanas seguidas.
Disfruto los pocos espejos con brillo que me dan a cambio de mi fuerza de trabajo.
A cambio de brindar un buen servicio al costumer y colaborar con la empresa donde mis jefes se enriquecen vertiginosamente.
El asunto de la plusvalia me va quedando cada vez mas claro.

Sobre el teclado de la computadora,
entre mis dedos,
converge la corriente,
el rio,
por el que yo me debaja llevar cuando pequeño.

Encontrar la palabra justa,
( gracias Paco)
es como irrumpir en el agua de un rio, de golpe en la profundidad.
Un segundo luego de haber trepado a la rama de un arbol o a la baranda
de un puerto abandonado y largarse.
Un segundo en el aire.
Un segundo en la profundidad.
Y despues,
solo brazadas y confianza en la corriente.
No hay retorno. Desde el rio alcanzo a ver la casas pequeñas, diminutas,
la torre de la iglesia, las lanchas,
donde viajan las gentes de bien, empleados publicos, obreros, amas de casa, los niños domesticados, los artistas bien remunerados, todos juntos.
Entonces, me pregunto si habra que volver a la orilla y a mi casa o confiar en la corriente, tomar un bus, un avion, alejarme, llegar hasta Colombia o San francisco,
con algunas escalas en Constitucion o Tilcara.
No seria mala idea eh,
no seria mala idea.


Por la mañana
asisto a mi trabajo
limpiando las mesas del café.
Union Square, San Francisco.
Té para la mesa 4, ice tea para la mesa 5, greek salad para la mesa 8,
la cuenta para la mesa 3,
un break de media hora para comer,
un break de 15 minutos para fumar.
Por la tarde caen señoras como chauistles a comer su cake, su latte descafeinado fat free/extra napkin honey please thank you so much/have a good day darling/where’re you from/patagonia/oh I love Trelew/okey vete con Oscar de la Renta/y los perritos de Michael a otro lado.



Por la noche voy al barrio latino, me reuno con los compañeros
palestinos chicanos puertoriqueños gringos argentinos franceses chinos filipinos/
comrades marxistasleninistas/
Welcome to the Party/ socialism/ liberation/
Stop the war/End the racism/
Update/postering/
Revolucion y Estado es lectura obligada/ ver
las 79 primeveras de Ho Chi Minh/la Hora De los Hornos/cinco videos/
tres reuniones/dos eventos/diez revistas para vender/y
algunos articulos bilingues para corregir/
SI SE PUEDE.

that’s amazing comrads.

Por la noche sueño.
Sueño con los sumerios que consumian cerveza a orillas de los rios Tigris y Eufrates hace
6000 mil anos atrás,
o los Hecatonquiros que despues de la guerra bailan la cumbia en algun suburbio de Cali,
Con los megaterios que toman café en los aeropuertos y recitan poemas de Dylan Thomas.

todo eso sueño.

y ademas escribo,
escucho corridos,
y me voy,
siempre me estoy yendo.



OLVIDO

Descubro el corazon que me habla al oido que trasmigra por soledades
luces de frontera semaforos
por señoras y señores a grandes
razgos el mundo es
solitario como un verso a mitad de camino un actor diciendo
que todo fue una equivocacion.

Estoy hasta el alma de cansancio
y las flores que ragalaba quedaron en su pendiente de olvido.

Fuera de si el olvido
no tiene cuerpo en mi cuerpo es un hueso
un loco
a la hora de la siesta no dice ninguna verdad.

Fuera oblivion.

Un extranjero no vuelve mas
saluda dice palabras de amor duerme
se marcha de madrugada
y no vuelve mas,
ya no regresa.




TELEFONISTA

Un dia de lluvia, sobre la vereda,
en la puerta de un cotillon cerrado, protegidos por un pequeno toldo donde se lee San Francisco Party,
una mujer y un hombre acomodan sus ropajes para descansar.

Todo lo contempla Telefonista desde su ventana de enfrente
luego de hacer el amor con alguien que todavia no sabemos quien es,
y en el transcurso de una charla telefonica con el abuelo
( que como todos saben, ya no se encuentra entre nosotros).

Si, laburaba como telefonista en Buenos Aires,
pero eso fue hace mucho,
hace cinco o seis años atras.
Ahora vive en San Francisco, y es Bartender segun ella.
Se instaló en el Downtown y le gusta ir al cine,
(recomienda peliculas por telefono, a su familia,
a sus amigos, a quienes hace mucho que no ve).

Telefonista quiere volver (como todos nosotros claro)
a la tierra de sus abuelos.
Y mientras trabaja y va juntando la lana te recomienda unas peliculas
fascinantes.

Para no perder la costumbre te dá consejos y te dice que extraña mucho a su pareja con quien compartio promesas, extravios y otras intimidades.

Un taxi a Cordoba y Columbus, le decian.
Clavame los ojos, los dientes, le rogaban.
- Estoy tan solo, usted tiene algun remedio para eso?
- Muñeca, Cariño, Petisa dame una noche mas.

Telefonista mi amor, mi ama de llaves, mi quitapenas,
La llamaban los muchachos del barrio del Once
de espaldas al Bay Bridge en esas tardes de calor, cuando
cuando la veian
pasar con sus dos perros galgos por las vias del tren,
o lavandose las patas a orillas del
Fisherman Warf.

Por la noche Telefonista prepara Martinis, Cosmopolitos, Mojitos.
No dice una palabra acerca de irse,
ni de su abuelo, ni de los galgos que escucha ladrar tras la voz de su abuelo.

- En San Francisco no hay perros callejeros, me dice por telefono, Y que tendran

que ver esos dos individuos durmiendo bajo la lluvia en la puerta del cotillon,
con el eco frio de la linea, con el ladrido de mi abuelo, con hacer el amor.

Quedamos en encontrarnos, en Colombus y Rivadavia.
Quedamos en encontrarnos a espaldas del Bay Bridge.