RAUL MANSILLA

APRECIACIONES

Sos el cuerpo de un delito que quiero cometer.
Un cuello de botellas con mensajes arrojados en Caleta.
Un embotellamiento de aros donde quiero lastimar mi lengua.
Piedra bella para tropezar tres veces.
Quiero tu piel para sacar a pasear mis dedos los fines de semana.
Quiero morder cada ángulo de tu gemido.
Quiero que tu cuerpo y mi cuerpo hagan música nocturna.
Quiero morir accidentado a tu sonrisa.
Enredado.
Electrocutado a tu cabello rojo.
Sos la nube tóxica que destruye mi capa de héroe.
Sos un marine norteamericano invadiendo mi corazón.
Una moneda cayendo de los dos lados.
Una mujer bailando sobre el árbol caído.
Roja beldad dentro de ojos verdes.
Roja maldad dentro de ojos verdes.
Ojos verdes asesinos verdes Felmer verdes Villa Farrel verdes Comodoro.
Ojos verdes bajo libertad condicional.
Ojos verdes bajo palabra.
Quiero darte respiración boca a boca en un supermercado
en un convento de carmelitas.
Quiero extraer tu punto ggggggg para usarlo de amuleto.
Te gustaría que estemos en la letra de un bolero
en la constitución
en el himno.
Que tengamos una calle en el Oeste?.
Te gustaría que estudien nuestro amor los físicos.
Te gustaría hacer el amor en el primer asiento de un ómnibus de larga distancia?
Te gustaría hacer el amor en un probador de ropa?
En una sesión de la legislatura?
En la misa de once en la de gallo un menage a trois con una monja?
En una marcha docente envueltos en banderas de aten sejún picún leufú?
Dentro de un museo un cráter un tanque australiano?
Te gustaría hacer el amor en puentes casas de lencería en el baño del Rotary Club?
Sos un viento de 240 kilómetros por hora.
Sos deliciosa y Granny Smith.
Quiero que tu cuerpo y mi cuerpo provoquen el derrumbe de la bolsa de valores.
Quiero ser tu libro de cabecera tu médico de cabecera tu cabecera.
Ser el guardaespaldas de tus cuerdas vocales.
Quiero ser tu cuchara favorita.
Tu resfrío personal.
El custodio de tu mal humor.
Quiero ser tu ropa interior.
Quiero ser pluscuamperferto cóncavo biconvexo polifuncional.
Quiero ser tu tampón preferido el costado de tu cama.
Quiero estar dentro tuyo los años normales y bisiestos.
Quiero que podamos hacer fuego frotando nuestros cuerpos.
Quiero que nuestros orgasmos saturen las líneas telefónicas.
Quiero hacer una película con tus labios.
Una declaración de bienes de tu cuello.
Un manifiesto con tus piernas.
Un acertijo con tu caminar.


NO ESCRIBO MAS POEMAS DE AMOR

Basta no hay que hacer más poemas de amor hay que eructar dijo Aldo el alacrán animal urbano mi amigo.
Destornillador es una palabra muy larga pero como no hago más poemas de amor además éste es sólo un instrumento líquido que me alegra es decir: tres partes de naranja y una de vodka pero yo le pongo dos. Así me dice Aldo porque él es un inquisidor del alma humana y yo no escribo más poemas de amor.
Destornillador: herramienta que alegra. Out real academia.
Ella recibió mis últimos poemas de amor y dijo que me dejara de joder por esto también no escribo mas poemas de amor. Lo mismo piensa Macky que los escuchó y por eso good bye poemas de amor.
Los últimos poemas eran ya un boomerang que en vez de provocar júbilo desataban ira.
Iras desatadas de izquierda a derecha y vice v e r s a que luego iban por doquier y le rompían la cabeza a alguien y nuevamente servían y pero nadie las medía nadie.
No escribo más poemas de amor así que no debería enamorarme más no debería adentrarme mas en ese espacio sin tiempo esa eternidad efímera etc.
No hago más poemas de amor. Aldo está de acuerdo.
Por lo anteriormente dicho no respeto más el corte de verso,
sabrán comprender amigos poetas.
No escribo mas poemas de amor porque macky dicen que son malos, que sólo tienen efecto en mis circunstanciales amadas. Aldo va mas lejos, dice que soy un boludo.
Vivan los instrumentos como éste, viBa pedro rojas, viva tus ojos, y el aroma que quedó en el sweater rojo que olvidaste en mi dormitorio. Pero ella es pragmática, terrenal, no se anda por el aire como los poetas, los que hacen poemas de amor, no como el Aldo o la Macky, y eventualmente Jorge Spíndola que vive en Trelew, es mi amigo y no sabe mandar un mail.
Cómo estoy yo?
Tengo una remera, eso le decimos acá en Argentina a esto que me cubre, pero yo nunca remé, y Aldo tampoco. La de él es blanca con un lamparón de vino tinto en la tetilla.
Macky tampoco rema y sin embargo allí está su remera. Lo que pasa es que hoy hace calor, y me decidí, a la mierda con los poemas de amor.
Esto abre una nueva etapa en mi carrera literaria?
Aldo sabe, porque anoche nos tomamos tres botellas de vino, y me dijo pelotudo, que está un grado mas arriba que boludo.
No escribo mas poemas de amor, así que ladies and women, sigan leyendo a neruda, becquer, benedetti, cómo se llama la que se mató en mar del plata?
Está bien, el destornillador puede haber activado zonas que ni yo conozco, ese tipo de cosas dice la psicóloga.
No escribo más poemas de amor y tomo vodka con jugo de naranja.
No escribo más poemas de amor, tampoco tengo perro,
vivo con mi hermana estamos colgados del cable.
No escribo más poemas de amor.
Aldo dejá de joder, Macky, dejáme escribir esto, les prometo que no escribo más poemas de amor, es lo último, perdón, y ya no escribo más poemas de amor.


AL PERDER SU DENTADURA TU Y YO HEMOS PERDIDO

La belleza se agota en los patios traseros donde mi padre perdió su dentadura: herramienta de morder en el universo de la tarde; podría haber sido una buena imagen pero estaban los perros, sospechosos.
Con mi madre y mis hermanas buscábamos entre los ladrillos plantas hierros maderos alguna respuesta a nuestros interrogantes.
Al buscar esa prótesis también buscábamos la felicidad y el éxito efímero.
Habíamos puesto en funcionamiento todas nuestras estrategias de búsqueda para encontrar el amor la guerra el blanco el salmón la moneda girando la moneda girando en el aire, caras y secas caras y secas.
Papa pa Papa pa Papa Papa pa Papa pa Papa pa Papa pa Papa pa
porqué no bajás como padre a la gramilla a buscar lo que es tuyo.
Los perros siguen siendo sospechosos y la ingenua y efectiva coartada
es revolcarse en los campos del señooooooooooooor.
Mi madre pensaba a quién tiene Dios en la gloria y removía las macetas.
Mi hermana cuestionaba el sentido de sus propias certezas y hurgaba detrás de los lugares comunes donde podría haber algo como una dentadura.
Papa pa Papa pa Papaaaaaaaaaaaaa Papaaaaaaaaaaa Papaaaaaaa
Rehén de la tradición la poesía mi padre la locura los perros sin estructura ósea yendo y viniendo como una cadena de ADN como la bailarina de flamenco en el cisne de cuello negro que da plumas para luego hablar de la belleza nuevamente o de los padres que ya no se sabe de que lado están si en el umbral muertos de miedo o en la gramilla buscando dentaduras o si los perros saben tanto como las damajuanas, las botellas vacías los tetras y los que tienen dentadura en los ojos los puños la camisa el culo los mordiscos al aire.
Papa pa Papa pa Papa pa Papa pa Papa pa Papaaaaaaaaa Papaaaaaaa Papaaaaa
En el desorden familiar, Papa pa Papa pa Papa pa Papa pa agachados y en cuclillas en la mesa del escándalo papa pa papa pa papa pa papa papa pa con el loco y el borracho y la policía llegando y la ambulancia llegando, con la guitarra rota el domingo y la dentadura de reír, seria, tirada como un alambre.
Papa pa Papa pa Papa pa.

CON TU AROMA POR LA CALLE

Entiende el amor que voy con tu aroma por la calle?
Que aunque solo entre los hombres de negocios
entre los canillitas que gritan sus últimos diarios
voy acompañado?
Esta mañana es de otro color
porque voy con tu aroma por la calle
y los niños que me miran hacia arriba
saben que soy dos
y el pícaro almacenero de la esquina
sabe que te dejé en las sábanas tibias
boca abajo
elaborando más aroma
para las calles de mañana.

LA HUMEDAD QUE NECESITÓ TU PIEL

Fui la humedad que necesitó tu piel?
Y aún así, dentro de tu cuerpo,
porqué unté mis ojos en tu miedo?
Caí como una manzana rota dentro tuyo
Qué fuí, pecado o gravedad?
Hay teoría para esto?
Viajé, líquido por tus jadeos de niña,
llegué cuando mirabas la espalda de tu padre?
Te saqué del horizonte que incendiaba Picún,
fui uno de esos bomberos de cara buena
que suelen perder la vida en las noticias?
Cuán húmedos mis cuarenta y tantos
fueron, en tus veinte,
solo la necesidad de tu cuerpo?
Quién hoy me mira,
el gato de tu cuello
o tus ojos mapuche?